O beijo no Cunhal

O texto anterior reavivou uma história deliciosa passada há alguns anos com o Álvaro Cunhal e que teve a minha distinta irmã com protagonista. Qualquer criança teve os pais como principais referências, também ideológicas, o que nunca impediu de, mais tarde, quando conseguiu pensar pela própria cabeça, discordar deles em determinados assuntos, nomeadamente políticos.

Filho de pai comunista convicto, daqueles à antiga, era ainda petiz e não falhava umas quantas correrias pelas avenidas da democracia abertas pela Festa do Avante na Ajuda, junto a Monsanto, de lá excomungada pelo insensível Krus Abecassis, antigo presidente da Câmara Municipal de Lisboa, e onde actualmente moram alguns pólos da Universidade Técnica.

Numa dessas visitas ao festim dos "comunas", calhou entrarmos – eu, pai, mãe e mana – na mesma altura que Cunhal o fazia num automóvel. Logo se gerou enorme burburinho entre os visitantes, e os mais velhos apressaram os respectivos rebentos para se meterem na fila que entretanto se formara para beijar o ilustre mártir da ditadura – o homem pacatamente instalado no banco do pendura e as criancinhas todas na osculação.

Bom, todas não, pois a minha irmã, empoleirada na janela oposta do carro, respondeu assim à pergunta do meu pai:
— Então Ana, não vais dar um beijinho ao senhor Cunhal?
— Eu não, respondeu ela refilona no meio da sua genuína inocência. Não o conheço de lado nenhum, rematou. Afinal, sempre lhe ensinaram que não se dão beijos a desconhecidos.