Coisas que fascinam

Sã convivência

2010-05-07T12:08:00.011+01:00

O belo casalinho chegou adiantado à sessão e, perante as profusas madames perfumadas de vestido de gala e os gentlemen aprumadinhos de fato e gravata, tomou os respectivos lugares na plateia do Teatro São Carlos para ver As Bodas de Fígaro, do Mozart.

Enquanto esperava pelo início da comédia amorosa de enganos, e sem qualquer pejo, antes pleno de orgulho, ele pôs-se pomposamente de perna cruzada a ler o jornal A Bola - a cultura de elite e a leitura do povo a conviverem sadiamente debaixo do mesmo esplendoroso tecto.

Lost in Translation

2010-03-15T19:29:00.007Z

Recém-arrebatado dos braços de Morfeu, após noite bem regada, desloca-se qual autómato cambaleante até à casa-de-banho ainda com olhos remelosos, antes das habituais abluções matinais (mesmo passando já do meio-dia). Sem os óculos que normalmente o ajudam a enxergar melhor o mundo que o rodeia, consulta abstraidamente o molho desorganizado de literatura pousado em cima do bidé mas, ao invés do título “créer pour bébé” escrito na capa duma revista francesa, julga ter lido, em português, "crer para beber".

Nomes e apelidos

2010-03-04T18:57:00.009Z

(Ou de como, finalmente, já não aparece destacada a fotografia do Jonah Falcon em pelota quando se acede a este blogue!)

Depois de muita persuasão e críticas elogiosas, lá fui experimentar o caffè latte da Starbucks, no Chiado. Ao contrário de muitos, confesso não sentir especial apreço pela irritante técnica, em voga naquele estabelecimento, segundo a qual se deve tratar os clientes pelo respectivo nome e fazê-lo várias vezes no espaço de micronanosegundos – antes, durante e depois de estes fazerem os respectivos pedidos.

– Boa noite, o que vai tomar?
– Queria um latte, por favor.
– E como se chama?
– … [nome].
– Um latte para o [nome]. Mais alguma coisa [nome]?
– Não!
– Obrigado [nome], volte sempre [nome].

(Momentos depois… quando chega o latte)

– Um latte para o [nome].
– Obrigado.
– [nome], se quiser tem ali açúcar e coberturas…

Nem me posso queixar muito. Conheço gente de determinada empresa cujo nome provocaria, certamente, enorme burburinho numa simples ida àquela loja, pois responde por Anatide, Estaline e Querubim, só para citar os nomes mais prosaicos. A estranheza de Possidónio [Cachapa], Desidério [Murcho] e Onésimo [Teotónio de Almeida] não levou estes professores/escritores a optar por encontrar pseudónimo a assinar os seus saborosos textos, mas curiosa é a história relacionada com o apelido de outro português ilustre, José Saramago, contada pelo próprio em As Pequenas Memórias.

Segundo o Prémio Nobel da Literatura, Saramago não era apelido paterno, mas sim a alcunha por que a família era conhecida na aldeia: “(…) indo o meu pai a declarar no Registo Civil da Golegã o nascimento do seu segundo filho, sucedeu que o funcionário (chamava-se ele Silvino) estava bêbado (por despeito, disso o acusaria sempre meu pai), e que, sob os efeitos do álcool e sem que ninguém se tivesse apercebido da onomástica fraude, decidiu, por sua conta e risco, acrescentar Saramago ao lacónico nome José de Sousa que meu pai pretendia que eu fosse. (…) graças a uma intervenção por todas as mostras divina, refiro-me, claro está, a Baco, deus do vinho e daqueles que se excedem em bebê-lo, não precisei de inventar um pseudónimo para, futuro havendo, assinar os meus livros. Sorte, grande sorte minha, foi não ter nascido em qualquer das famílias da Azinhaga que, naquele tempo e por muitos anos mais, tiveram de arrastar as obscenas alcunhas de Pichatada, Curruto e Caralhana (…)”.

Mas o que é um nome? Para os judeus assunto de enorme importância, sem dúvida, mas também o seria para o emigrante alemão nos Estados Unidos, nascido em 1904, que tem nome de baptismo para cada letra do alfabeto, o último dos quais, impronunciável para nós humildes falantes da língua de Camões, o da família: Adolph Blaine Charles David Earl Frederick Gerald Hubert Irvin John Kenneth Lloyd Martin Nero Oliver Paul Quincy Randolph Sherman Thomas Uncas Victor William Xerxes Yancy Zeus Wolfeschlegelsteinhausenbergerdorff.

E, quanto ao latte, é bom e reconfortante, nomeadamente nos dias mais frios!

Big penis unemployed

2010-01-13T13:01:00.008Z

À primeira vista, Jonah Falcon é apenas mais um número. Desempregado e a morar com a mãe, é um dos 20 por cento de americanos em idade activa sem trabalho. No entanto, Falcon tem algo que nenhum outro homem possui: o maior pénis do mundo.

Desde que em 1999 apareceu no documentário Private Dicks: Men Exposed, sobre homens com órgãos genitais de grandes dimensões – no seu caso 24 centímetros em descanso e 34 em erecção, segundo o El Mundo – e a sua história saiu na Rolling Stone em Maio de 2003, complementado com a presença no The Howard Stern Show em Setembro de 2006, o original Mr. Big, nascido em Brooklin, Nova Iorque, há 39 anos, tem lutado para arranjar um emprego fixo e encontra-se actualmente em casa a viver com a progenitora.

Falcon trabalhava numa empresa de videojogos e também como actor, tendo tido curtas aparições em séries como Melrose Place, Law & Order e Sex and the City. Mas numa recente entrevista à Sphere, o detentor da maior espingarda de carne falou de como sobrevive “entre empregos” devido à má situação económica. E apesar de estar talhado para ter carreira retumbante na indústria pornográfica, afirma não querer fazer filmes para adultos, porque, se o fizesse, “ninguém me levava a sério. Ninguém”.

Suportar tamanha cruz deve ser duro fardo e fico nauseado só de pensar na quantidade de sangue que precisará de direccionar ao local para alçar o mastro, isto sem falar na dor que pode provocar ao tentar entrar na gruta secreta das fêmeas. A inveja nunca foi pecado mortal de que padecesse e por isso confesso até sentir alguma pena do senhor, que, como eu, também está ligado à rede social da moda, o Facebook. Afinal, eu trabalho e há muito tempo cortei o cordão umbilical com a minha origem.

Nota: Traduzido e adaptado de The Huffington Post, juntamente com El Mundo, Rolling Stone e Sphere.
Fotografia: Mary Ellen Mark/Rolling Stone (Jonah Falcon na casa-de-banho do seu apartamento de Nova Iorque, em 2003)

Memórias da cave

2010-01-07T16:37:00.016Z

Poucos dias antes do Natal ardeu o prédio cuja cave albergava o Hot Club de Portugal e a notícia trouxe-me à memória boas lembranças. Frequentei durante algum tempo a Escola da Jazz situada mesmo por cima (nos andares chamuscados) e recordo com saudosismo aquele lugar esconso e o pátio traseiro ao ar livre, paredes meias com o Parque Mayer e janela aberta para o Jardim Botânico.

Sempre foi habitual ver os músicos que vinham tocar a Lisboa passar pelo mítico espaço, nem que fosse para conversar com os congéneres locais e proporcionar aos felizardos a inevitável e ansiada jam session. Sem contar com outras infindáveis horas de são convívio, lembro particularmente três ocasiões que tive (juntamente com outras testemunhas) a felicidade de presenciar, sempre apertado, muitas vezes empoleirado nas escadas ou sentado à frente, de pernas cruzadas no chão, mesmo em cima dos artistas, sequioso de aprender e não perder pitada do que faziam:

1. Nesses tempos em que a oferta de diversão nocturna não era tão grande como agora, costumava lá ir beber uma cerveja à noite. Numa delas, assim que comecei a descer as escadas de ferro, reconheci imediatamente a música que soava lá em baixo, onde um excêntrico rapaz de cabelo despenteado tocava violino, acompanhado por contrabaixo, piano e bateria.

Tratava-se de Nigel Kennedy, violinista inglês muito em moda pelo disco As Quatro Estações, de Vivaldi, editado em 1989. Provavelmente estava em Portugal a promovê-lo, portanto terá acontecido por volta dessa altura. A melodia que saía do instrumento era, nem mais, nem menos, do que o All Blues, de Miles Davis – um dos meus trechos preferidos de um dos meus discos predilectos de sempre, Kind of Blue (1959).

2. Noutra vez, pude ver o excelente concerto do trompetista americano Freddie Hubbard, falecido em Dezembro de 2008, por ocasião de um festival de jazz organizado pela Câmara Municipal de Lisboa no Teatro São Luiz, nos primeiros tempos de Jorge Sampaio ou João Soares à frente da edilidade, a tocar, entre outros, com os portugueses Bernardo Sassetti, Pedro Moreira, Bernardo Moreira.

3. E recordo ainda a figura longilínea do realizador alemão Wim Wenders aquando das filmagens de Lisbon Story (1994), cuja banda sonora é da autoria dos Madredeus, a conversar animada e anonimamente ao fundo, perto do bar, de pé, mas ligeiramente de pescoço dobrado para caber naquela parte do covil e não bater com a cabeça no baixo tecto.

Por favor, deixem que os acordes de jazz voltem a soar no lendário número 39 da Praça da Alegria!

Nota: Não sei que é o autor da bela foto, para lhe poder dar o devido crédito, mas eu saquei-a do blogue Jazz no País do Improviso.

True Blood

2010-01-05T12:48:00.002Z

Definitivamente, os vampiros estão na moda. Em Espanha começou ontem a dar a segunda série de True Blood na televisão, em Portugal a RTP estreia hoje a primeira pela noite dentro.

Dizia o El País: "True blood es otra muestra del poderío creativo de la mejor televisión trabajando a plena potencia. Basta revisar el material original: los libros de Charlaine Harris [Southern Vampires no original] son pobrísimos, unidimensionales, descaradamente adolescentes. Por el contrario, la versión de HBO tiene personajes carnosos, densidad argumental y múltiples lecturas. Ovación para Alan Ball, [argumentista] también responsable de A dos metros bajo tierra [Sete Palmos Debaixo de Terra] y de American beauty."

Parece a saga Twilight, de Stephenie Meyer: pobre literatura, mais apetecível no ecrã.

A lista

2009-12-23T10:01:00.007Z

Ou o cabaz literário de Natal resultante do postado anterior, além do excitante e instrutivo Cozinho a Dobrar e Congelo:
A Ira de Deus, Edward Paice
A Sombra do que Fomos, Luis Sepúlveda
Barroco Tropical, José Eduardo Agualusa
Caim, José Saramago
Cemitério de Pianos, José Luís Peixoto
Jesusalém, Mia Couto
O Segredo de Cibele, Juliet Marillier
O Símbolo Perdido, Dan Brown

A ler:
A Lâmpada de Aladino, Luis Sepúlveda
O Espião de D. João II, Deana Barroqueiro

Irresistíveis (novos, a preço de segunda mão):
Deixem Passar o Homem Invisível, Rui Cardoso Martins (5€)
Depois de Morrer Aconteceram-me Muitas Coisas, Ricardo Adolfo (7,5€)

Desejados:
A Ilha, Giani Stuparich
A Morte de Bunny Munro, Nick Cave
Invisível, Paul Auster
O Mundo Branco do Rapaz-Coelho, Possidónio Cachapa
Os Espiões, Luis Fernando Verissimo
2666, Roberto Bolaño
Saber Perder, David Trueba
Trilogia Millennium de Stieg Larsson

Importa-se de repetir?

2009-12-07T12:10:00.016Z

Como habitualmente, Dezembro, por ser o último do ano, é o mês para gastar 150 euros na compra de livros “técnicos”, gentilmente oferecidos pela empresa. Neste caso, porque também têm ciência, abrangeram o romance histórico, a ficção, a fantasia e… a culinária.

Ora, depois de aturada pesquisa, ela lá encontrou o título que andava à procura para poder poupar algum tempo na cozinha.

Cercámos a funcionária do balcão e eu perguntei:
- Queria saber se tem o livro Cozinho a Dobrar e Gongelo?

A coitada da criatura esboçou um leve sorriso pudico, matreiro e, depois de pedir delicadamente para repetir, respondeu:
- Nem vos vou dizer o que percebi…

Ninguém conseguiu evitar a gargalhada. Sem ofensa para os adeptos da modalidade não é difícil saber o que terá entendido a rapariga. Eu disse aquilo tão rápido e de tal maneira cortando o som à última sílaba (situação em que os portugueses são exímios) que deve ter soado qualquer coisa como "cuzinho a dobrar e com gel"…

O feriado religioso

2009-12-01T19:22:00.010Z

Como acontecia de quando em vez naquela empresa, Javier, responsável ibérico da organização e natural de Madrid, telefonou a pedir tudo-e-mais-alguma-coisa completamente a despropósito. Lá fora, as nuvens carregadas do céu irromperam num pranto pardacento como o Outono invernal.

– Nunca mais é feriado, lamentou ela num grito mudo, bufando por cima da mão que tapava o bocal do aparelho para não ser ouvida. Do lado de cá da linha, o rosto da interlocutora, cujo carácter primava pela serenidade e discrição, exasperava num desatino de fazer dó, a tentar explicar que as coisas não podiam, nem deviam, ser feitas assim.

– Então envia-me isso amanhã logo cedo!, exigiu ele lá do meio da península.
– Amanhã é feriado aqui em Portugal, por isso só na quarta-feira.
Conformado, quis saber mais e peguntou:
– Ai sim? E o que é se festeja?

Após alguns segundos de hesitação, preferiu não lançar mais achas naquela fogueira e, lembrando-se do imberbe mimado que, séculos atrás, os tinha colocado naquela embaraçosa situação, arremessou:
– Acho que é religioso…

A mão apaziguadora da igreja calou o outro lado e, vencido, desligou.

Breaking news

2009-11-25T13:39:00.002Z

My girl and my house are now smoke (and ashtray) free!

Descoberta

2009-11-20T19:24:00.010Z

Uma equipa de cientistas do Centro de Genoma da Universidade de Washington, nos Estados Unidos, conseguiu sequenciar o complexo genoma do milho.

O estudo sobre o cereal veio publicado hoje na revista Science e noutras publicações da especialidade, e nele se afirma que o dito tem 32 mil genes em apenas 10 cromossomas, enquanto os humanos apresentam 20 mil em 23.

Quando comer corn flakes ao pequeno-almoço lembrar-me-ei sempre desta descoberta e farei a correspondente vénia!

Em 2007, chegara-se já à conclusão que os macacos partilhavam 97,5 por centro dos genes com os humanos. Havia dúvidas?

Quem quer ser bilionário...

2009-11-19T17:55:00.002Z

...vai para a Índia, segundo conta a revista americana Forbes.

Masturbação, a bem da nação!

2009-11-13T10:13:00.029Z

"El placer está en tus manos" é o nome duma campanha publicitária – no valor de 14 mil euros e que integra cartazes, folhetos, divulgação através da Internet e sessões de esclarecimento – na qual a Junta da Extremadura, em Espanha, incita a juventude da região à masturbação. Como era de esperar quando se trata de assuntos do foro interno, a polémica instalou-se, conforme conta o Periodista Digital, nome aliás bem a propósito.

Há uns anos, ainda na era pré-Net, telemóvel, pager e demais tecnologias de ponta, as Páginas Amarelas apelavam ao mesmo objectivo de forma encapotada e davam-nos um conselho: "Vá pelos seus dedos". Mais recentemente, o leite Matinal, qual Narciso, enveredou também por este caminho ao perguntar: "Se eu não gostar de mim, quem gostará?".

Na coluna semanal que escreve no jornal i, a sexóloga Marta Crawford referiu há tempos, para quem ainda não sabe, que "masturbar significa acariciar, estimular ou esfregar os genitais (ou outra parte do corpo) com as mãos (ou objecto)" e que "a masturbação é um acto natural e saudável, e só deixa de o ser quando passa a ser obsessivo e repetitivo, e quando inibe o individuo de ter outros comportamentos na direcção do outro."

Acrescentou ainda: "A autoestimulação promove a libertação da tensão sexual, reduz o stresse, promove o prazer sexual e íntimo, prepara o indivíduo para o sexo vaginal, ou oral, promove a gratificação sexual sem penetração, alivia as dores menstruais, induz o sono, fortalece a tonicidade muscular de toda a zona pélvica, aumenta o fluxo sanguíneo a toda a zona genital, estimula a produção de endorfinas e melhora oxigenação do metabolismo, cria uma sensação de bem-estar, permite o tratamento de disfunções sexuais, etc.".

Por isso, toca a pôr mãos (ou os objectos) à obra e várias vezes ao dia. Afinal, como diz Woddy Allen, "masturbar-se é fazer amor com a pessoa de quem mais se gosta".

Nota: O título deste postado é duma bela canção dos Ena Pá 2000 e, tendo em conta que os petizes de hoje são os homens e as mulheres de amanhã, e queremo-los(las) sadios(as), parece-me perfeitamente adequado.

A História é redonda como uma bola

2009-11-12T18:19:00.004Z

Os memoráveis acontecimentos de Berlim (do postado em baixo) deram-se na noite de 9 de Novembro de 1989, na qual muitos dos habitantes da cidade e germânicos orientais acompanhavam ansiosos, em directo pela televisão, o clássico da Taça da outra Alemanha, a Federal, numa partida em que o Estugarda cilindrou o Bayern por 3-0.

Treinava a equipa de Munique um tal de Jupp Heynckes, ilustre teutónico que, mais tarde, passou duas épocas no Benfica (entre 1999 e 2001) sem se quedar nos anais do clube, a não ser por sido com ele ao leme que os "encarnados" averbaram a maior derrota de sempre nas competições europeias.

A goleada de 7-0 infligida pelo Celta de Vigo, na Galiza, onde, numa manifestação de claro fervor clubístico, estiveram cerca de dez mil benfiquistas – entre muita gente minha conhecida esteve uma pessoa frequentadora deste e doutros blogues cujo nome me abstenho de divulgar –, deixou mossa e Heynckes saiu pouco tempo depois sem honra nem glória, mas sem necessidade de ser corrido a tiro.

Por incrível que possa ter sido, dados os antecedentes e a sequência de acontecimentos, também nessa gloriosa noite de Berlim que fez ruir todo o regime ditatorial não foi preciso descarregar chumbada. Aliás, assim de repente, situação semelhante a esta, e de importância comparável, apenas me lembro da Revolução de 25 de Abril de 1974, que deitou abaixo 48 anos de ditadura militar em Portugal.

Pouco antes disso, numa domingueira tarde de 31 de Março, Marcello Caetano aparecera de surpresa no Estádio José Alvalade – onde foi efusivamente aplaudido de pé pela turba que enchia o recinto dos "leões" – para assistir ao 5-3 aplicado pelas "águias" ao eterno rival de Lisboa. Em vão para os visitantes, diga-se, pois o Sporting sagrou-se campeão nacional no final dessa época de 1973/74.

O argentino Héctor Yazalde bisou e Nené respondeu na mesma moeda, numa equipa do Benfica onde pontificavam Humberto Coelho, Toni, António Simões, Jordão e Vítor Baptista, entre outros craques de renome. Logo após, a boa campanha europeia do Sporting na Taça das Taças terminou abruptamente nas meias-finais às mãos do Magdeburgo, precisamente da República Democrática da Alemanha.

Os "verde-e-brancos" empataram a um golo a primeira mão, realizada em Lisboa, tendo sucumbido depois por 2-1 na viagem a terras alemãs. Este encontro aconteceu a 24 de Abril de 1974, véspera do Dia da Liberdade, momentos antes de Paulo de Carvalho entoar os versos da canção E Depois do Adeus, a senha da revolução e, quem sabe, algum prenúncio também da eliminação sportinguista.

Na Grande Enciclopédia dos Europeus de Futebol, do Diário de Notícias, obra ímpar na língua de Camões sobre a história do desporto-rei editada em 2004, conta-se um episódio curioso, de como o Sporting falhou, literalmente, o derrube da ditadura pátria: "No regresso de Magdeburgo, com o Aeroporto de Lisboa fechado, o Sporting teve de viajar de autocarro desde Madrid, mas em Badajoz encontrou a fronteira fechada. Só a custo, o presidente leonino, João Rocha, conseguiu que a equipa entrasse finalmente em Portugal, 48 horas depois de ter saído da Alemanha Oriental."

Dois filmes a (re)ver...

2009-11-10T16:48:00.026Z

...no 20º aniversário da queda do Muro de Berlim: Adeus Lenine! (Goodbye Lenin!) e As Vidas dos Outros (Das Leben der Anderen; The Life of Others).

Ou de como uma simples falha de comunicação do então responsável pelas relações com os media do Partido Socialista da República Democrática da Alemanha, Günter Schabowski, ao responder precipitadamente a uma pergunta dos jornalistas sobre as novas medidas relativas à concessão de vistos e passaportes de visitas ao Ocidente, com embargo pelo menos até às quatro da madrugada seguinte – resumidamente, a possibilidade de todos os cidadãos do Leste poderem passar livremente de um lado para o outro –, impeliu em poucos segundos a queda da parede de betão armado que dividia a cidade de Berlim ao meio há 28 anos, forçando pouco depois, naturalmente, a abertura de todas as fronteiras entre as duas Alemanhas.

Sempre a propósito

2009-11-09T11:35:00.006Z

- Em resumo, qual é a sua opinião sobre Portugal?
- Um país geralmente corrompido, em que aqueles mesmos que sofrem não se indignam por sofrer (...)

Eça de Queiroz, Uma Campanha Alegre, LIII, Janeiro de 1872

A passagem é repetida mas nunca é demais...

Já faltou mais…

2009-11-05T14:00:00.009Z

Na noite de domingo passado, a polícia de choque viu-se obrigada a disparar balas de borracha para o ar na tentativa de desmobilizar a orda de “leões” contestatários após mais um empate do Sporting no Estádio José Alvalade – 1-1 frente ao Marítimo –, o quarto jogo seguido sem ganhar na Liga e que deixou a equipa a 13 pontos da liderança à nona jornada.

No início da década de 1990, no auge da desagregação da Jugoslávia, os adeptos do Estrela Vermelha, de Belgrado – cuja acção viria a revelar-se fundamental na revitalização do nacionalismo na Sérvia –, interromperam um treino do seu clube munidos de bastões, paus e cassetetes. Espancaram três dos jogadores e justificaram o acto dizendo que não podiam tolerar mais a “falta de empenho no relvado”.

Os conturbados conflitos nos Balcãs levaram mais tarde a UEFA a substituir a apurada Jugoslávia pela eliminada Dinamarca no Campeonato da Europa de 1992 e, de jogadores em férias, a repescada selecção surpreendeu a concorrência e sagrou-se campeã com todo o mérito.

Um pouco de cultura e história do futebol nunca fez mal a ninguém...

Nós pelos outros

2009-10-29T17:07:00.022Z

Numa cena do tocante filme Séraphine, de Martin Provost – cujo tema versa o extraordinário percurso de vida de Séraphine de Senlis (1864-1942) desde dona de casa até se transformar em pintora e mergulhar na loucura –, a protagonista, depois de ver o seu trabalho descoberto pelo coleccionador e crítico de arte alemão Wilhelm Uhde, pergunta ao mecenas para quando a prometida exposição em Paris dos seus quadros.

Perante pragmática Séraphine, alienada de qualquer informação sobre o que acontecia no mundo para além do alcance dos seus olhos, Uhde – o primeiro a reunir obras de uns tais Pablo Picasso e Henri Rousseau –, responde cabisbaixo que rebentou uma crise financeira nos Estados Unidos. Adianta estar a chegar à Europa, de maneira que não será aquele o momento mais indicado para tal aventura, pois nesta altura os compradores de arte estão retraídos e talvez seja melhor esperar algum tempo para ver o que acontece. Uhde referia-se à Grande Depressão, período de recessão económica iniciada pelo colapso do mercado de acções da Bolsa de Valores de Nova Iorque em Outubro de 1929, precisamente há 80 anos.

Entretanto, a crise parece ter voltado no século XXI à escala planetária e com os mesmo heróis. Atrelados à Europa e vulneráveis ao que se passa nos Estados Unidos, "cá se vai andando com a cabeça entre as orelhas" a ver, impávidos e serenos, o Estado a avalizar pedidos de empréstimo dos bancos e financeiros prevaricadores. Atentemos numa passagem de um pequeno volume ao qual estou a deitar os olhos a vulso. Em 1879, Maria Rattazzi, aristocrata nascida na Irlanda mas de origem gaulesa, publicou Portugal a Vol d'Oiseau. Portugais et Portugaises (Portugal de Relance, na tradução da Antígona), um livro "delicioso" sobre Portugal, nas palavras de Antero de Quental, depois de "dois Invernos passados a desfrutar os literatos de Lisboa".

Nessa carta enviada ao amigo João Lobo de Moura, Antero acrescenta: "Imagine uma parisiense descrevendo ao vivo estes mirmidões!". A dita publicação, como é de imaginar, descandeou as mais variadas reacções nas almas lusitanas e, entre seguidores e contras, ficaram famosas as querelas epistolares da dama com Camilo Castelo Branco, cuja obra Senhora Rattazzi (1880) surge em resposta ao atrevido postulado da ingrata visitante e foi recentemente reeditada pela Calçada das Letras em versão fac-similada.

Provavelmente, muita da informação de que dispunha Rattazzi para esmiucar os portugueses de então foi-lhe passada por alguém próximo, mas, por muito enviesada que lhe chegasse aos ouvidos ou aos olhos, o que referiu há 130 anos não deixa de estar surpreendente actual. Tal como, aliás, no palavreado corrosivo de Eça de Queirós:

(...) «Por fim do ano de 1878, o Banco Ultramarino expiou (…) as leviandades de uma péssima administração e de o abuso de um guarda-livros, de um exército de empregados e de directores que meteram a mão nas algibeiras. No dia imediato ao do desastre, o tesouro público punha à disposição do Banco Ultramarino a soma de dois milhões de francos, o dobro dos desvios de fundos. (…)

Porquê?... Por que razão?... Como é que os dinheiros do Estado têm que ver com os dinheiros dos accionistas, de entre os quais alguns grandes e minúsculos empregados são uns gatunos? E com que direito aqueles que administram os dinheiros públicos, aos quais as cortes consignaram destino especial, podem aplicá-los em socorrer um banco em falência?...». (...)

Lapidar, não?

The Scope

2009-10-16T14:07:00.005+01:00

É toda escrita em inglês e nem parece portuguesa. Prima pela sobriedade e bom gosto, além de ter excelentes textos e fotografias.

O primeiro número desta revista sobre viagens, ambiente, geopolítica, arte e cultura saiu em Outubro e nela pode ler-se, por exemplo, uma entrevista de Emma Thomson a Hugh Laurie, o Dr. House, seu antigo namorado dos tempos da faculdade.

Saber mais aqui e no artigo da edição on-line do jornal Público.

O Espião de D. João II

2009-10-14T18:48:00.008+01:00

A Ésquilo, Edições e Multimédia acaba de publicar O Espião de D. João II, o mais recente romance histórico de Deana Barroqueiro, referência na área do romance histórico e autora do best-seller D. Sebastião e o Vidente, cujo lançamento decorrerá, em parceria com o El Corte Inglês, esta quinta-feira, 15 de Outubro, pelas 19h30m. Contará com a apresentação de Guilherme d’Oliveira Martins, presidente do Tribunal de Contas.

O formidável Espião de D. João II possuía qualidades e talentos comparáveis aos de um James Bond e Indiana Jones, reunidos num só homem. A memória fotográfica, uma capacidade espantosa para aprender línguas, a arte do disfarce para assumir as mais diversas identidades, a mestria no manejo de todas as armas do seu tempo e, sobretudo, uma imensa coragem e espírito de sacrifício, aliados ao culto cavaleiresco da mulher e do amor que o fascinavam, fazem dele uma personagem histórica única e inspiradora.

El-rei D. João II escolhia-o para as missões mais secretas, certo que qualquer outro falharia. Talvez esse secretismo seja a razão do seu nome de família e do seu rosto terem ficado, para sempre, na penumbra.

Em 1487, Pêro da Covilhã foi enviado de Portugal, ao mesmo tempo que Bartolomeu Dias, a descobrir por terra, aquilo que o navegador ia demandar por mar: uma rota para as especiarias da Índia e notícias do encoberto Preste João. Ao espião esperava-o uma longa peregrinação de cerca de seis anos pelas regiões do Mar Vermelho e costas do Índico até Calecut e, também, pela Pérsia, África Oriental, Arábia e Etiópia, descobrindo povos e culturas em lugares hostis, cujos costumes lhe eram completamente estranhos.

Na pele de um enigmático mercador do Al-Andalus, o Escudeiro-guerreiro do Príncipe Perfeito realizou proezas admiráveis que causaram espanto no mundo do seu tempo. Neste romance fascinante, Deana Barroqueiro convida-nos a seguir o trilho de Pêro da Covilhã na sua fabulosa odisseia recheada de aventuras, amores, conquistas e descobertas inolvidáveis…

Deana Barroqueiro (Prémio Máxima de Literatura – Prémio Especial do Júri com o romance D. Sebastião e o Vidente) é, sem dúvida, uma referência da ficção histórica, em Língua Portuguesa. Este livro, fruto de um rigoroso trabalho de investigação, unindo marcos de grande relevo histórico e uma descrição muito rica dos espaços e personagens, lê-se com fascínio da primeira à última página.

Nota: Texto enviado pela editora.

Fanfarrão e fumoso

2009-10-13T09:48:00.031+01:00

Passaram ontem 517 anos sobre a chegada de Cristóvão Colombo às Américas, em 1492, ao serviço dos Reis Católicos de Espanha, Fernando e Isabel, isto depois de ter sido posto a andar por D. João II, O Princípe Perfeito.

O ufano queria alcançar as Índias por Ocidente e estava convencido que aportara à Ásia Oriental. Ainda assim, originou um dia feriado no país vizinho e não foi de estranhar os magotes de espanhóis a vaponearem-se pela Baixa de Lisboa durante o fim-de-semana prolongado.

Em baixo, excerto do excelente livro O Navegador da Passagem, de Deana Barroqueiro, onde a certa altura aparece a manhosa personagem (páginas 34-36):

Findava o ano de mil quatrocentos e oitenta e seis e D. João II exultava com os resultados obtidos pelos seus servidores de confiança – navegadores, aventureiros e espiões – tanto ao leme das caravelas de descobrir como nas surtidas dos navios de corso ou no dorso dos camelos das caravanas dos desertos.

– Fizemos o ninho atrás da orelha aos nossos primos de Castela – gabava-se, cheio de confiança, na reunião dos seus homens do mar com os matemáticos, astrónomos e geógrafos da corte. – A descoberta da passagem para o Índico abriu-nos o caminho para as Índias e deu-nos o trato das especiarias que eles tanto cobiçam. (...)

– Ao dobrar o cabo de África, o vosso escudeiro Diogo Cão causou grande despeito ao fanfarrão Cristóvão Colombo – lembrou ainda Mestre Rodrigo das Pedras Negras, o físico d'el-rei, soltando uma discreta gargalhada. – Ele jura e tresjura que a sua derrota é a mais curta do que a nossa, dizendo ainda que o cosmógrafo Piero Toscanelli o aconselha a alcançar a Índia numa viagem de circum-navegação por Ocidente, em vez de ir por África.

– O rebolão ameaça ir oferecer os seus serviços a Castela, se Vossa Alteza não lhe der aviamento – preveniu o escudeiro Pêro da Covilhã, o mais expedito espião d'el-rei, sempre a par de tudo o que se passava dentro e fora da corte.

– Pois que vá muitieramá! Dizer que as Índias estão mais cerca indo para Ocidente parece-me fantasia tirada do livro de Marco Polo e se lhe dei permissão para falar com os meus astrónomos foi para me livrar dele. Talvez assi esse fumoso deixe de me importunar com a jactância dos seus méritos e perícia de navegar. (...)

– Muito do que Colombo sabe de navegação no Atlântico – insistia [Duarte] Pacheco Pereira – aprendeu-o nos nossos navios da derrota da Mina e da Guiné (...)

– Os seus cálculos estão todos errados – assegurou Mestre Rodrigo, com desprezo. – Desconfio que não sabe sequer usar o astrolábio para tomar a altura do sol e calcular a latitude!

A minha rua dava um filme

2009-10-09T17:31:00.014+01:00

Quando cheguei a esta rua, o piso térreo existente em frente à porta do meu prédio estava ocupado por um gabinete de arquitectos antes de mudar para o ramo das bruxarias, mezinhas e assuntos transcendentais.

Mas neste tempo de eleições autárquicas passou a ser sede de campanha de um candidato à junta de freguesia do bairro, de cuja lista faz parte também o dono da loja das chaves situada mesmo ao lado do local onde habito.

Cruzei-me com ele esta semana e interpelou-me de pronto:
- Você vota aqui?
- Já sei que está numa das listas mas nem eu nem a Mónica estamos recenseados nesta freguesia.
- Que chatice! É que nem eu posso votar em mim, pois acontece-me o mesmo...

Além dos estabelecimentos atrás enumerados, a artéria onde moro, no coração de Lisboa, prima pela variedade: tasca de fado vadio que só abre à noite; instrumentos musicais; cabeleiras postiças e afins; bazar esotérico; talho; adereços de Carnaval; vinis, CD's, DVD's e livros em segunda mão; florista; cabeleireiro unisexo; café ainda com mesas de tampo de mármore e pés de madeira; bar/massagista, listado no circuito gay e lésbico lisboeta, e aberto até de madrugada; pensão de 2ª categoria com entra e sai de gente a qualquer hora do dia ou da noite; restaurante indiano; mercearia; e, mais recentemente, computadores e Internet.

Faça um seguro…

2009-10-07T18:13:00.006+01:00

Como todas as pessoas que pediram dinheiro emprestado à banca, no meu caso para comprar casa, fui obrigado a fazer um seguro de vida. Só o fiz porque me vi forçado a tal, e até compreendo a posição dos homens do dinheiro, mas ultimamente parece que toda essa gentalha se juntou para tentar segurar-me das mais variadas maneiras. Da próxima vez que for abordado, respondo como neste texto de Miguel Torga, no Diário IV (Coimbra, 4 de Novembro de 1948):

‒ Faça um seguro…
‒ Deus me livre!
‒ Olhe que é útil! Morre-se, recebem os herdeiros; tem-se um desastre, pagam-nos o hospital; fica-se inválido, dão-nos uma pensão…
‒ Não teime. Eu gostava de me segurar mas para não morrer, para nunca ficar inválido, para não ser esmagado por nenhum automóvel… Agora segurar-me para depois dessas desgraças, não me interessa. Se o destino me ganhar o jogo, quero que ele assuma a responsabilidade do que fez!

Genial!

Amália, hoje e sempre!

2009-10-06T16:48:00.003+01:00

Estranha forma de vida (poema de Amália Rodrigues: 23/06/1920-06/10/1999)

Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda minha a saudade.
Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de vida perdida;
Quem lhe daria o condão?
Que estranha forma de vida.

Coração independente,
coração que não comando:
vive perdido entre a gente,
teimosamente sangrando,
coração independente.

Eu não te acompanho mais:
pára, deixa de bater.
Se não sabes onde vais,
porque teimas em correr,
eu não te acompanho mais.

Bonito, bonito!

2009-09-14T11:40:00.007+01:00

Numa entrevista dada ao Carlos Vaz Marques na edição de Maio de 2008 da revista Ler, António Lobo Antunes, respondendo à pergunta sobre que colegas lusófonos de profissão admirava e respeitava, respondeu Pepetela, pela “obra profundamente honesta”, a “melhor qualidade que um escritor pode ter” e acrescentou:

“Gosto do José Eduardo Agualusa, por exemplo. Acho que é um homem que tem muito talento. Tem uma coisa rara em Portugal: muito sentido de humor a escrever. E depois é agradável olhar para ele porque é bonito. É um homem de uma simpatia e de uma modéstia muito grandes. Gosto muito dele.”

Cruzei-me com o visado na semana passada na livraria Bertrand do Chiado, ele a sair e eu a entrar, e – além de concordar com a primeira parte do que disse Lobo Antunes – pude comprovar também aquela antepenúltima frase. Morenaço do sol e corpinho bem cuidado, trazia na mão Jesusalém, do Mia Couto.

Excessos de boa educação

2009-09-10T11:59:00.002+01:00

Ao contrário do que tem sido habitual, desta vez não foi preciso deixar a contagem da electricidade escrita e colada na porta da rua num daqueles “post-it” amarelos.

Mal teve acesso ao local que procurava, o funcionário da EDP esboçou um sorriso cúmplice na minha direcção quando se deparou com o aparelho. Não lhe consegui ver o brilho nos olhos, talvez devido ao adiantado da hora. Madrugadora, que a noite, pelo menos para mim, parecia não ter ainda terminado:
– Ah… um bidiariozinho!, exclamou de felicidade.

Esta ternura de terminar as palavras com diminutivos dos nomes deixa-me derretido! Acontece muito nos restaurantes: E para beber? Muito bem... uma imperializita; e agora vai um cafezinho? Os excessivos modos educados também saturam.

Notícia do dia

2009-09-09T17:51:00.009+01:00

“E agora interrompemos por momentos esta notícia para assinalar as 9 horas e 9 minutos do dia 9 do 9 de 09”, diz a jornalista de serviço na Edição da Manhã da SIC Notícias exactamente à hora marcada.

Saudades da serra

2009-08-31T15:42:00.004+01:00

Ver informação no site oficial do filme.

Até já!

2009-07-17T19:40:00.004+01:00

Este espaço entrou de férias há já algum tempo e agora é a vez do próprio dono mergulhar nelas por duas semanas. Pode ser que regresse com mais vontade!

Até lá, fiquem bem!

A minha loira já tem concorrência

2009-06-05T16:11:00.013+01:00

A Sagres lançou a meio do mês passado o barril de cinco litros para uso doméstico, concorrente da Xpress da Super Bock e, nestas primeiras semanas de Junho, vai invadir a comunicação social com o mote da campanha: «Sagres Barril 5 Lts, cerveja à pressão, onde houver sede».

Embora os produtos sejam algo distintos – o novo não tem máquina nem sistema de refrigeração como o outro (cujo preço se eleva a mais de 100 euros) e custa 12 euros (o do barril da Xpress), mas é bastante mais pequena em tamanho –, não há nada melhor do que experimentar para aquilatar as diferenças.

Voltarei brevemente ao assunto...

A luta continua

2009-05-22T18:51:00.004+01:00

Já vai algo atrasado, mas ainda assim segue na mesma o postado.

O 3 de Maio de 1808 em Madrid: Os Fuzilamentos na Montanha do Príncipe Pío faz parte das 15 obras-primas do Museu do Prado (Madrid), entre as quais se encontram também As Meninas (Diego Velázquez), Homem com a Mão no Peito (El Greco) e O Jardim das Delícias (Hieronymus Bosch, ou simplesmente El Bosco para os espanhóis).

Está exposta mesmo ao lado de outra relativa ao mesmo tema – O 2 de Maio de 1808 em Madrid: A Luta com os Mamelucos. Em baixo, transcrevo alguns dos momentos finais da obra Um Dia de Cólera, de Arturo Pérez-Reverte. Em 285 páginas, aborda os acontecimentos desse fatídico dia, desde as primeiras horas de 2 de Maio à madrugada seguinte, numa excelente tradução de Helena Pitta e que assenta bem no quadro pintado pelo Goya. Mais informações sobre o livro e o assunto podem ser encontradas na página do livro na Internet – recomendo vivamente a quem ler o dito ou tiver interesse.

«(…) A chuva salpica tudo na escuridão. São quatro da manhã e ainda é noite cerrada. Diante do quartel do Prado Nuevo, num descampado da montanha do Príncipe Pío, duas lanternas postas no chão iluminam, na penumbra e à contraluz, um grupo numeroso de silhuetas agrupadas junto de um talude de terra e de uma cerca: quarenta e quatro homens manietados individualmente, aos pares ou em cordões de quatro ou cinco ligados a uma mesma corda. Com eles, entre o soldado dos Voluntários do Estado Manuel García e o bandarilheiro Gabriel López, o chispero [N. da T.: nome pelo qual eram conhecidos os moradores dos bairros altos de Madrid: Maravillas, San Antón, Barquillo] Juan Suárez observa com receio o pelotão de soldados franceses formados em três filas. São marinheiros da Guarda, disse García, que devido ao seu ofício conhece os uniformes. Cobertos com barretinas sem viseira, os Franceses trazem à cintura sabres de gala e protegem da chuva os fechos de pederneira. A luz das lanternas faz brilhar os capotes cinzentos, reluzentes de água.
– O que se passa? – pergunta Gabriel López, apavorado.
– Passa-se que se acabou – murmura, lúcido, o soldado Manuel García. Muitos se apercebem do que estás prestes a acontecer e caem de joelhos, suplicando, amaldiçoando ou rezando. Os erguem ao alto as mãos amarradas, apelando à piedade dos Franceses. Por entre o clamor das súplicas e maldições, Juan Suárez ouve um dos presos – único sacerdote entre eles – rezar em voz alta o Confiteor [Eu me confesso], seguido por algumas vozes trémulas. Outros, menos resignados, contorcem-se nas suas amarras e tentam investir contra os verdugos.
– Filhos da puta!... Gabachos [N. da T.: nome depreciativo pelo qual os Franceses eram conhecidos em Espanha] filhos da puta! Alguns guardas afastam presos, empurrando-os com as baionetas contra o talude e a cerca. Outros, nervosos com a gritaria, começam a disparar sobre os mais agitados. Ouvem-se descargas aqui e ali, e os clarões iluminam rostos irados, expressões desfiguradas pelo pânico ou pelo ódio. Começam a cair os homens, isolados ou num amontoado confuso. Ouve-se uma ordem em francês e a primeira fila de soldados com capotes cinzentos levanta ao mesmo tempo os fuzis, aponta, e uma descarga cerrada abate o primeiro grupo colocado diante da cerca.
– Estão a matar-nos!... A eles!... A eles! Alguns desesperados, muito poucos, atiram-se contra as baionetas francesas. Há quem tenha partido as cordas e levante os braços desafiadores, avance alguns passos ou tente fugir. A golpes de baioneta ou à coronhada, os guardas empurram outro grupos e os presos avançam às cegas, espavoridos, pisando corpos. Num instante, a segunda fila de capotes cinzentos substitui a primeira, ouve-se uma ordem, e um novo rosário de tiros, cujo resplendor se fragmenta e multiplica nas bátegas de chuva, salpica a cena. Caem mais homens a monte, ceifados de chofre gritos, insultos e súplicas. Agora os Franceses retrocedem um pouco para darem mais espaço, e ecoam os estampidos de uma terceira descarga, cujos clarões se reflectem, vermelhos, nos regueiros de sangue que correm sob os corpos caídos, misturando-se com a água no chão. Amarrado a Manuel García e Gabriel López, Juan Suárez, que foi empurrado contra o talude e obrigado a ajoelhar-se à coronhada e a ferroadas de baioneta, tropeça nos mortos e agonizantes, escorrega na lama e no sangue. Entre a chuva que lhe corre pela cara, olha atordoado para as silhuetas cinzentas que erguem de novo os fuzis, apontando. Teme de frio e de medo.
– Feu! (…)»

Fátima, cerveja e tremoços

2009-05-19T20:18:00.005+01:00

No programa Os Contemporâneos, da RTP 1, existe um espaço em que o desconcertante Bruno Nogueira faz perguntas desconcertantes a gente que encontra na rua sobre os mais variados temas da actualidade e, claro está, habilita-se a receber algumas respostas desconcertantes.

A que se segue aconteceu no domingo e versou mais ou menos assim:
– Era capaz de ir a pé a Fátima?
– Quê? Eu? Hum... Se ainda fosse ali à Sagres, a Vialonga [Fábrica da Central de Cervejas]... Mergulhava para dentro de um pipo daqueles grandes e só vinha ao de cima de vez em quando para pedir tremoços!

A real feiura

2009-05-12T13:21:00.032+01:00

Quando Francisco de Goya y Lucientes retratou A Família de Carlos IV em 1800, pouco tempo depois de ter sido nomeado pintor real da corte de Espanha, certamente estava longe de pensar que, em pouco tempo, aquele pomposo rapazola vestido de azul que aparece em primeiro plano do lado esquerdo, Fernando VII, iria passar de herói aclamado e desejado pelo povo a monarca absolutista, repressor cruel dos movimentos liberais.

Chegou ao poder em 1808, ano em que começou a Guerra da Independência contra a França de Napoleão e na sequência da abdicação forçada de seu pai. Por esta altura, do outro lado da fronteira, em Portugal, também se combatia a tropa imperial tricolor, mas a monarquia toda zarpara já para o Brasil, deixando os gauleses literalmente “a ver navios”, expressão tornada conhecida pelo facto de o general Junot, estratega da primeira invasão francesa em solo pátrio, ter entrado em Lisboa quando a soberba frota lusitana navegava ainda as águas do Tejo em direcção a Terras de Vera Cruz.

Nenhum monarca europeu tinha alguma vez pisado outro território que não o Velho Continente, quanto mais governar à distância, mas, no meio de outros factores igualmente importantes, a fuga da realeza, ainda assim, terá contribuído decisivamente para a manutenção da independência da coroa portuguesa. Entre os fugitivos régios contava-se a infanta espanhola Carlota Joaquina e que se pode ver de perfil, escondida, apenas com a face esquerda da cara à mostra e do lado oposto ao próprio Goya – cujo aparecimento atrás à esquerda, junto da enorme tela, contém clara referência a outro famoso quadro presente no Museu do Prado, em Madrid, As Meninas, de Diego Velásquez, pintor que, aliás, muito admirava.

Filha de María Luisa de Parma, figura central do quadro – o que sugere ser ela a verdadeira líder do reino vizinho, e não o seu marido –, a então Rainha de Portugal, por casamento com D. João VI, tinha nessa altura 25 anos e, tal como a sua mãe, a beleza não era o seu forte. Abundam as descrições: «Megera horrenda e desdentada, criatura devassa e abominável em cujas veias corria toda a podridão do sangue Bourbon, viciado por três séculos de casamentos contra a natureza», segundo o historiador Oliveira Martins; «ossuda, com uma espádua acentuadamente mais alta do que a outra, uns olhos miúdos, a pele grossa que as marcas das bexigas [assim do tipo da cara do Bryan Adams] ainda faziam mais áspera, o nariz avermelhado. E pequena, quase anã… Alma ardente, ambiciosa, inquieta, sulcada de paixões, sem escrúpulos e com os impulsos do sexo alvoroçados», noutra descrição.

E ainda: «Olhos pequenos e desiguais. Nariz quase sempre inchado e vermelho. Boca guarnecida de maus dentes, uns enegrecidos, outros amarelos, dispostos obliquamente. Pele áspera e curtida. Para cúmulo da feiura, tinha sempre espinhas em supuração. Os braços, que usava nus, eram chatos, ossudos e, acima de tudo, muito cabeludos». Tudo isto não a impediu de ter bastantes amantes, mas, claro está, era a rainha e nada se nega a sua majestade, mesmo que putativa, ou reputada puta.

Numa cena do filme Os Fantasmas de Goya (2006), de Milos Forman, que aborda esta parte da vida do artista e no qual Javier Bardem tem mais um desempenho notável – embora não vista a pele do pintor espanhol, interpretado por Stellan Skarsgård –, Goya aparece a dada altura a fazer o retrato a cavalo da altiva María Luisa, progenitora de Carlota, ou melhor, num suporte de madeira a imitá-lo.
– Como quer que monte?, pergunta a rainha.
– Como deseja ser lembrada pela História?, devolve o mago do pincel.
– Assim, tal qual como sou: jovem e bela!

Mais à frente na película, quando Goya destapa finalmente a tela em ocasião solene perante Carlos IV e María Luisa, a reacção dos soberanos é sintomática – abandonam imediatamente a sala indignados e sem tecer qualquer comentário. Como se pode averiguar tanto em cima como ao lado, aqueles eram precisamente dois dos atributos em avantajada míngua na real senhora e pintura não faz milagres.

Isto lembrou-me também aquela anedota, algo machista mas com piada, em que o marido chega à noite a casa complemente emborrachado, depois de uma noitada de copos com os amigos e, num assomo de sinceridade provocado pelo excesso de álcool no sangue, diz para a mulher:
- Xi… Tu és mesmo muito feia!
- E tu estás perdido de bêbado, riposta ela.
- Ah, mas a mim amanhã passa-me…

Bom, tudo isto para dizer que, ao vivo e a cores, como tive a oportunidade e a felicidade de comprovar, os quadros – há muitos outros portentosos, de autores diversos e fora do tema retratista – são simplesmente magníficos!

Nota: As descrições da Carlota Joaquina foram retiradas do excelente e didáctico livro Frases que Fizeram a História de Portugal, da autoria de Ferreira Fernandes e João Ferreira, A Esfera dos Livros, 2006

Porcalhota ao fundo

2009-05-07T23:55:00.006+01:00

Éramos o país das rotundas, somos cada vez mais também o dos centros comerciais. Pobres de alguns de nós, agora que abriu o Dolce Vita Tejo ali para os lados da Amadora, originalmente chamada de Porcalhota, certamente terra de boa gente.

São 122 mil metros quadrados, 297 lojas, a enorme Kidzania – espaço para crianças – e 11 salas de cinema, num espaço "equivalente a mais de 12 campos de futebol", como salienta o Público sobre o maior shopping do burgo. Tudo isto e nove mil lugares de estacionamento disponíveis. Espero sinceramente nunca lá meter os calcantes!

De acordo com o recém-nascido diário I, «à porta do centro comercial Dolce Vita Tejo, que hoje foi inaugurado, dormiram 300 pessoas. Sónia e Bruno foram os primeiros. (...) Ela, grávida de oito meses, dormiu no chão como todos os outros. Ele veio acompanhá-la. “Não a podia deixar sozinha. Ela queria vir de qualquer maneira”, explicou». Pobre criança, ainda não veio ao mundo e já foi obrigada a sacrifícios destes.

Elucida-nos ainda o Público: «No total, em 2009, está prevista a abertura de 11 novos espaços de grande dimensão, seguindo uma tendência já verificada em 2008 (ano em que abriram 13 conjuntos comerciais)».

Para ganhar coragem antes da tarde e noite de trabalho que ainda tinha pela frente, saboreei as primeiras sardinhas da temporada ao almoço (e bem boas elas estavam), emborquei uma imperial fresquinha e dirigi-me à Feira do Livro de Lisboa em plena canícula. Espero sinceramente voltar a lá meter os calcantes!

Humor negro em dia cinzento

2009-04-29T16:06:00.013+01:00

Esta quinta-feira, grátis com O Inimigo Público, «uma máscara para se proteger da gripe suína (e ainda conseguir lugar sentado nos transportes públicos)».

Mais a sério, não tenho dúvidas que, mais cedo ou mais tarde, haverá mesmo um surto de larga escala de uma gripe qualquer, seja das aves, suína ou de outro tipo. A questão é, dentro do possível, estarmos preparados para quando isso acontecer a valer.

Até lá, evitemos os comportamentos de risco, pois a medicina preventiva sempre foi a melhor de todas!

Nota: A brilhante montagem da fotografia que ilustra esta prosa foi feita pela não menos refulgente equipa d'O Inimigo Público e retirada da página do semanário cómico na Internet. Espero que me perdoem a ousadia e não leve com um processo em cima...

Afinal, o tamanho importa!

2009-04-28T19:40:00.002+01:00

Anúncio de página inteira ímpar (as mais importantes) no Público desta terça-feira:

Para algumas pessoas

O TAMANHO É MESMO IMPORTANTE!

Calma! Estamos apenas a falar do pequeníssimo Siemens Pure CR2, "todo no ouvido", como refere a publicidade, aparelho auditivo de "elevado desempenho como nenhum outro!"

É hoje!

2009-04-28T10:07:00.002+01:00

El 2 de Mayo en Madrid

2009-04-27T11:20:00.013+01:00

Na puerta del Sol estão reunidas dez mil pessoas e o gentio espalha-se pelas ruas próximas, desde Montera até à rede de San Luis, bem como pelas calles del Arenal, Mayor e Postas, enquanto grupos armados com bacamartes, garrotes e facas patrulham os arredores, alertando para qualquer presença francesa. Da janela de sacada da sua casa, no número 15 da calle de Valverde, na esquina com a calle Desengaño, Francisco Goya e Lucientes, aragonês de sessenta e dois anos de idade, membro da Real Academia de San Fernando e pintor da Casa Real com cinquenta mil reais de renda, olha para tudo com expressão melancólica.

Por duas vezes mandou embora a sua mulher, Josefa Bayeu, quando ela lhe pediu que baixasse a persiana e viesse para dentro. Em colete, com o colarinho da camisa aberta e os braços cruzados sobre o peito, um pouco inclinada a cabeça poderosa, o pintor mais famoso de Espanha permanece assomado, obstinado, contemplando o espectáculo que vê na rua. Dos gritos do gentio e dos disparos isolados, longínquos, chegam apenas aos seus ouvidos – surdos desde que uma doença os deteriorou há anos – alguns ruídos apagados que se confundem com os rumores do seu cérebro, sempre atormentado, tenso e vivo.

Goya está à varanda desde que, há pouco mais de uma hora, o jovem de dezoito anos León Ortega y Villa, seu discípulo, veio da sua casa da calle Cantarranas pedir-lhe licença para não ir ao estúdio. «Se calhar temos de fazer frente aos Franceses», disse ao pintor, aproximando-se do seu ouvido inválido e levantando muito a voz, como de costume, antes de se ir embora com um sorriso juvenil e heróico, próprio dos seus poucos anos, sem ceder aos rogos de Josefa Bayeu, que o recriminava por correr riscos sem se preocupar com a angústia da sua família.
― Tens mãe, León.
― E vergonha na cara, dona Josefa.

Excerto de Um Dia de Cólera, de Arturo Pérez-Reverte (página 84), obra que fala das “vinte e quatro horas que mudaram o destino de Espanha. Heróis e cobardes, vítimas e verdugos, uma imensidão de nomes que a História apagou ou apenas reteve em listas de mortos e feridos ou relatórios militares. Todos esses homens e mulheres são autênticos e revivem nestas páginas o dia em que os seus gestos mudaram para sempre o destino de uma nação.

A 2 de Maio de 1808, Madrid foi cenário de uma revolução espontânea. O ressentimento gerado pela presença francesa intensificou-se e a população reagiu, por fim, aos abusos de que era alvo.

É a essa população que Pérez-Reverte dá voz em Um Dia de Cólera. Um livro que não é ficção. Que não é um documento histórico. É, sim, uma história colectiva feita de pequenos e obscuros casos individuais. Uma história feita de luz e sombra. De pessoas que nada têm a perder e cuja união gera a cólera de que se fez uma revolução.»

Nota: Duzentos e um anos volvidos conto estar em Madrid para assinalar a efeméride e, finalmente, ver os quadros do Goya e de outros, visto tê-los falhado em anteriores visitas, isto exactamente no mesmo dia de outra peleja clássica na capital espanhola, entre Real Madrid e Barcelona, no campo de batalha do Santiago Bernabéu.

Liberdade

2009-04-24T15:28:00.008+01:00

Dizia o jornalista Adelino Gomes, um dos fundadores do Público, num apontamento de reportagem exibido pelo Canal de História há uns tempos sobre a Revolução de 25 de Abril de 1974:

«Tinha feito os últimos anos do liceu com um companheiro chamado [Salgueiro] Maia, que tinha ido para a tropa e fui à procura para ver se era esse. E era mesmo. Por isso, a primeira coisa que fiz [quando chegou ao Largo do Carmo, onde estava o Maia numa chaimite] foi perguntar-lhe:
“Ouve lá, tu estás com o [general] Kaúlza [de Arriaga] ou com o movimento dos capitães?”
E ele deu-me aquela que é ainda a melhor resposta, a mais bonita resposta, a mais bonita definição do 25 de Abril.
“Tu não tiveste um problema qualquer com a Censura e tiveste que sair de Portugal?”
Fiquei muito admirado que soubesse isso, pois nós nunca mais tínhamos falado. Disse: “Sim, estive na Alemanha”.
“Então, olha, nós estamos a fazer isto para ninguém mais seja obrigado a sair de Portugal por causa daquilo que diz, escreve ou pensa”.
É uma definição lindíssima de liberdade.»

À memória de Salgueiro Maia, o verdadeiro (e injustiçado) capitão de Abril!

Sugestão: Além das inúmeras peças e documentários na RTP, SIC Notícias, TVI 24 e... Canal de História, aproveitem também para ver ou rever no sábado à tarde, na RTP 1, o filme Capitães de Abril (2000), de Maria de Medeiros, feito em homenagem à figura de Salgueiro Maia. No entanto, é demasiado penoso ver as falas dobradas do protagonista (o italiano Stefano Accorsi) e das outras personagens, pois a película foi originalmente gravada em língua francesa, presumo que por questões ligadas à distribuição internacional e participação em festivais.

A começar...

2009-04-22T16:45:00.003+01:00

Mais informações aqui.

É a crise

2009-04-16T16:57:00.004+01:00

Os tempos parecem não correr de feição, a crise chega a todo o lado e atinge todos sem perdão, até a PSP.

Caminhava eu calmamente ontem à noite pela lateral da Avenida da Liberdade, rumo a casa depois de ter assistido no cinema São Jorge ao espectacular documentário Os Tempos de Harvey Milk, quando, na altura em que me preparava para atravessar a passadeira junto ao cruzamento com a Praça da Alegria, reparei num velhinho carro azul da polícia parado ali mesmo ao pé do semáforo com as duas rodas do lado direito em cima do passeio.

A inusitada situação de transgressão causou estranheza a quem passava na rua, peões ou automobilistas, mas rapidamente passou a hilariante – para não falar humilhante – assim que um herculano agente de autoridade saiu da viatura, reuniu todas as suas forças e meteu-se a empurrar sozinho o veículo avariado em plena via pública, isto perante o olhar incrédulo e o sorriso matreiro dos transeuntes.

Por sorte, aquela parte da rua é ligeiramente a descer e, após ganhar algum balanço, o pobre motor do velho Fiat lá voltou a roncar e a dupla pôde prosseguir viagem no encalço dos ladrões.

Cenas do fim-de-semana pascal

2009-04-15T13:56:00.006+01:00

Neve, só a vi ao longe – e a olhar a serra, como se pode comprovar pela fotografia! Algum frio, vento gélido, silêncio quanto baste e pouco para fazer, a convidar o descanso, a conversa, a música e a leitura. Desta vez, o périplo teve direito a visita e dormida noutra aldeia bem pertinho da “minha” – assim grafada entre aspas porque nasci alfacinha de gema – e também não fica longe da de adopção.

A santa noite de sexta-feira, passada entre amigos e em árdua luta com o entrecosto, terminou no enésimo visionamento do fantástico filme A Vida de Brian (1979), dos Monthy Python.

Dizem que uma das características dos Touros, como eu, é serem teimosos – enfiam uma coisa na cabeça e há-de quem as contradiga! Decidira ver pela primeira vez o Ben-Hur, a épica película de três horas e meia realizada por William Wyler, vencedora de 11 Óscares da Academia em 1959, e, após o momentâneo apagão na fase inicial, lá consegui cumprir a estóica empreitada do serão de sábado. O domingo foi de regresso e por isso não conta!

Eu vou lá estar para ver...

2009-04-14T15:15:00.010+01:00

... pois acabo de ganhar um convite duplo na Radar. Aliciante e meio caminho andado para, finalmente, ir ver o filme protagonizado pelo Sean Penn e que lhe valeu o Óscar de Melhor Actor.

"A Midas Filmes vai lançar em DVD o documentário Os Tempos de Harvey Milk, de Rob Epstein e Richard Schmiechen, na quarta-feira, dia 15 de Abril, às 21h30, no Cinema São Jorge (Sala 1), lançamento a que se seguirá uma sessão única do filme premiado com o Óscar de Melhor Documentário em 1984. Esta sessão conta com o apoio do Queer Lisboa – Festival de Cinema Gay e Lésbico de Lisboa, da Associação Cultural Janela Indiscreta, e da EGEAC, E.E.M.

A seguir à sessão, haverá música no foyer do cinema e serão apresentados alguns excertos dos extras do DVD. A selecção musical, da responsabilidade de Nuno Galopim, vai evocar a contribuição da cidade de São Francisco, em finais dos anos 70, para o desenvolvimento do hi-nrg (ler high energy), uma importante derivação do disco sound que depois ganhou expressão na pop de inícios de 80 e que, na presente década, voltou a cativar a atenção dos entusiastas da música de dança.

Das memórias fundadoras de Patrick Cowley e Sylvester ao presente com Lindstrom, passando por herdeiros vários, dos Pet Shop Boys a Divine, dos Dead Or Alive aos Bronski Beat, dos New Order a Evelyn Thomas."

Texto retirado do Queer Lisboa. Mais informação também em: Ípsilon, Sound + Vision, DN e EGEAC.

Cenas da vida na aldeia

2009-04-14T12:53:00.016+01:00

Sou avesso às debandadas cíclicas das multidões nas férias ou em fins-de-semana prolongados, mas existem algumas excepções e uma delas aconteceu precisamente nesta Páscoa. Por força de ainda não ter saído de Lisboa desde o início de Dezembro do ano passado, e devido ao facto de ter tido quatro dias de folga seguidos, decidi sem tormento rumar à Beira Alta nesta apinhada época em que os cristãos celebram a morte e ressurreição do seu salvador, Jesus Cristo.

Por circunstâncias várias, que não vêm agora ao caso, o poiso habitual deixou de ser a terra dos meus egrégios avós e mudou-se de armas e bagagens para território do sogro, igualmente beirão. Desses memoráveis dias guardo religiosamente as festas em honra de São Bento, durante as quais os olhos dos mirones da povoação se viravam para essa excentricidade chamada “menino da cidade”, a azáfama dos preparativos para celebrar todas as ocorrências da quadra, bem como a grandiosa procissão em honra do padroeiro da aldeia, para não falar das concorridas missas, dos galantes bailes e das estrondosas actuações da banda filarmónica.

O auge dava-se quando me escondia do padre benzedeiro que invadia os lares alheios para os abençoar e obrigar os crentes a beijar cruz sagrada, isto perante a acção reprovadora da beata mãe do meu pai.

Dona Aninhas, como era conhecida, ficou viúva tinha eu apenas seis anos e andava na primeira classe, pelo que, sendo o primo mais velho de entre os netos, fui o único a não estar presente no funeral do meu avô Joaquim, de quem ainda guardo lembranças, mesmo que vagas – dizem que herdei muito dele, aliás tal como do do lado materno, embora não o tenha sequer conhecido.

Habituada a estar ainda mais sozinha depois da morte do marido, Dona Aninhas passava grande parte da vida caseira na ampla cozinha, o centro do seu mundo, onde reinava e estava tudo o que precisava. Na fase terminal da vida, tinha por companhia a televisão, o fanhoso rádio de pilhas sintonizado impreterivelmente na onda média da Rádio Renascença – autoentitulada de Emissora Católica Portuguesa – e um dicionário de português, de onde todos os dias retirava uma palavra para acrescentar ao seu léxico, aproveitando sempre a melhor ocasião e qualquer deixa para a exibir orgulhosamente perante os presentes.

E, no meio de tudo isto, apenas há pouco tempo me apercebi da razão por que a naturalidade que está no BI do meu progenitor é Lisboa e não a da dita terreola: Dona Aninhas casou prenha em Agosto dos idos de 1941, uns três meses antes de dar à luz o primeiro dos seus quatro rebentos. A escandaleira que deve ter sido!

Vício

2009-04-01T19:44:00.011+01:00

Banana, laranja e bolacha... Faz-me lembrar a meninice, quando partia as bolachas Maria em pedaços e os atirava para dentro dos iogurtes. Os tempos mudaram e nesta versão apenas sentimos o sabor delas. É como comer delícias do mar em vez de marisco. Mas é a minha perdição!

Os gastos do jovem Darwin

2009-03-27T16:32:00.012Z

Ainda não fui ver a exposição A Evolução de Darwin, na Fundação Calouste Gulbenkian, da qual aqui falei quando foi inaugurada, mas têm-me dito maravilhas – que é do melhor que já se viu em Portugal.

Sabíamos que o pai da teoria evolucionista nunca fora aluno excelente na adolescência e ficámos agora a saber, graças à divulgação de seis livros de registos do Christ's College, da Universidade de Cambridge, que Darwin, nascido em 1809, gastou mais dinheiro em sapatos caros durante o seu tempo de estudante universitário do que, por exemplo, em livros.

De acordo com os documentos agora publicados, o naturalista, oriundo de famílias abastadas – daquelas em que não é preciso trabalhar para viver, aliás, só assim, por ter as despesas todas pagas pelo pai, é que se pôde dar ao luxo de viajar à volta do planeta durante cinco anos no navio HMS Beagle –, desembolsou o equivalente a 49 mil euros, na moeda actual, em serviços apenas ao alcance de privilegiados, como o de pagar a alguém para lhe manter lareira a acesa, polir os seus sapatos, barbeiro, limpa-chaminés, farmacêutico, bagageiro, vidraceiro, chapeleiro, lavadeira, pintor, entre outros.

Os registos praticamente não referem gastos em livros ou algo relativo aos estudos e, segundo consta, a bebida e o tabaco eram as imagens de marca do autor de A Origem das Espécies quando tinha 20 anos. Segundo um porta-voz da Universidade de Cambridge, “Darwin fazia o que era esperado de um cavalheiro do século XIX, mas passou pouco tempo a estudar ou a ler, preferindo caçar, andar a cavalo ou coleccionar escaravelhos".

Além de evidenciar que a mundanidade de uma existência juvenil pode levar, mais tarde, a feitos grandiosos (apesar de haver génios quase logo à nascença), isto coloca-nos perante outra questão: a de as mentes humanas mais brilhantes terem nascido (ou nascerem) quase sempre em classes sociais elevadas, onde, de certo modo, existe menos a preocupação e o problema de encontrar soluções para coisas tão simples como ter comida e conseguir sobreviver.

Penso nem ser preciso citar exemplos, mas é precisamente por isto que fico fascinado com o percurso de personagens como José Saramago, cuja instrução pouco passou da quarta classe e que, quer se goste ou não (eu gosto), de serralheiro mecânico chegou a Prémio Nobel da Literatura.

Ler aqui a notícia da página oficial da Universidade de Cambridge na Internet.

A odisseia do trono no Odisseia, parte 2

2009-03-25T15:26:00.010Z

Vou falar de civismo. Confesso que a única vez em que fui parar à Polícia aconteceu quando resolvi mictar ao relento na cidade. Era jovem inconsciente (adoro esta expressão) e numa das muitas idas a Alfama, talvez o meu bairro preferido de Lisboa, avisei quem estava comigo que iria fazer chichi no muro mais próximo que encontrasse depois de descer do autocarro, tal era a aflição.

Saí na paragem do 46 antes da Estação de Santa Apolónia, atravessei a Infante D. Henrique, meti-me pelas ruelas que vão dar ao ISPA e logo encontrei o convidativo local, perfeito para satisfazer o meu desejo – um pequeno largo com jardim e tudo.

Saquei da minha espingarda de carne e de imediato saiu um esguicho amarelado. Estava eu a deleitar-me de prazer e entretido a fazer desenhos na parede quando ouvi alguém dizer:
- O shôr aí, fachavôr!

Olhei atónito e fiquei branco. Tantas vezes ali passara e nem me tinha lembrado que a continuação do mural ia dar precisamente à porta da esquadra da PSP (ainda lá está, mesmo no início da Rua do Museu de Artilharia).

Nem pestanejei e fui dentro, mas depois de algum mete-medo-aos-miúdos por parte dos agentes da autoridade (muito gosto desta expressão) lá levei a merecida reprimenda e segui caminho. Tudo isto para vos introduzir em mais uma apetitosa viagem, desta vez sobre o desconhecido e incompreendido mundo das casas de banho públicas.

No número 26 da mais famosa avenida de Paris (França), os Campos Elísios, há casas de banho públicas requintadas, os Point WC. Além de loja e artigos em exposição, podemos aliviar a tripa ao módico preço de €1,5 num sítio onde o ambiente mais parece o de um salão de beleza ou SPA, no qual somos recebidos por senhores de fato e gravata. Trata-se, verdadeiramente, de uma nova dimensão…

Na Áustria, mesmo por baixo da Ópera de Viena, uma das mais conceituadas casas de música do planeta – e apenas por alguns trocos –, podemos defecar ou mijar bem pertinho do palco e acompanhados por valsas vienenses. Cada compartimento está devidamente decorado e é possével escolhê-los de acordo com o nosso estado de espírito. Permitam-me uma sugestão: o género minimal repetitivo não me parece ser boa opção.

As casas de banho públicas instaladas em 1998 em Kawakawa, na Nova Zelândia (a fazer lembrar o catalão Antoní Gaudí), foram a derradeira obra do artista austríaco Friedrich Hundertwasser antes de morrer e tornaram-se pólos de atracção turística. Estão sempre impecavelmente limpas, apesar de não haver portas e de não terem vigilância.

Exemplo de asseio, no Japão também se dá bastante importância aos lavabos. Em Ito, existe até um parque temático muito visitado por turistas com casas onde se podem fazer as necessidades fisiológicas e que fariam inveja a muitas onde vivemos. Amantes das tecnologias e amigos do ambiente, os nipónicos fazem a reciclagem dos dejectos líquidos e sólidos em circuito fechado.

Na famosa estância balnear de Mooloolaba, na Austrália, o lugar do passeio marítimo da praia que tem melhor vista para o mar é o ocupado pelas casas de banho públicas, isto num país/continente dotado de um de serviço oficial onde podemos procurar o lavabo mais próximo através da Internet em The National Public Toilet Map. Muito à frente!

Estes exemplos de bom comportamento em espaços públicos de povos civilizados contrastam com os actos de vandalismo verificados em Inglaterra, precisamente o reino onde foi inventado o trono. Ali, pelo contrário, combate-se as condutas anti-sociais e, em Londres, os locais abertos das casas de banho públicas têm videovigilância para prevenir a selvajaria. Não faltará muito até que existam também câmaras nos cubículos privados onde nos sentamos sofredoramente para limpar o intestino grosso…

Na capital inglesa houve igualmente a moda dos urinóis telescópicos (os urilift), objectos de ficção científica que saem do chão para satisfazer as vontades másculas, nomeadamente nas noites passadas a emborcar cervejas nos bares. No entanto, a entrada em vigor da lei para a igualdade dos sexos no Reino Unido, em Abril de 2007, condenou aquela solução.

Em larga medida, as casas de banho são criadas a pensar mais nos homens. Por isso, para as mulheres, ter de partilhar uma com o sexo oposto constitui um verdadeiro pesadelo. A pensar nisso, o designer Philippe Starck tornou-se na primeira pessoa a instalar em França um urinol ergonomicamente pensado e exclusivamente para o uso da passarinha, fantástico em termos de higiene e conforto. Contudo, elas recusaram-se a lá meter a perereca. O objecto foi sistematicamente vandalizado e destruído, pelo que se viram obrigados a retirá-lo.

Com a inflação do mercado imobiliário, alguns dos antigos lavados subterrâneos de Londres foram vendidos e transformados em bares. Para compensar a falta de urinóis públicos, a câmara local assinou mesmo um acordo com as lojas para estas abrirem as suas casas de banho ao público em geral, mas um dos problemas é que os lojistas continuam a ter o direito de recusar a entrada a quem quiserem.

No futuro, de modo a podermos evitar actos de barbárie das casas de banho e para que estas permaneçam acessíveis a todos, sem grandes luxos ou sofisticados equipamentos de segurança, poderemos ter de voltar ao tempo dos Romanos, onde era comum a defecção pública. É o que acontece, por exemplo, no Washington Square Park, em Nova Iorque.

A odisseia do trono no Odisseia, parte 1

2009-03-19T19:23:00.011Z

Cerca de 2,6 mil milhões de pessoas não tem acesso a instalações sanitárias, enquanto os outros dois terços da população do planeta vivem como monarcas, porque possuir uma sanita em casa é quase como ter um trono.

Os solícitos designers quebraram a monotonia da simples ida aos lavados com o fabrico de uma multiplicidade de projectos, cada um deles ornamentado por um assento real único. A casa de banho pode ser a jóia da coroa das nossas casas, mas ainda constitui tabu para muita gente.

A revolução nas instalações sanitárias foi sempre conduzida pela elite, pelo que, nestes assuntos de cocós e segundo David Inglis, sociólogo da Universidade de Aberdeen, na Escócia, são sempre as classes mais baixas a seguirem as altas em termos de inovações relacionadas com assuntos de merda. Agora compreendo melhor por que razão andavam noutro dia uns pés descalços maltrapilhos a espiar várias vivendas da Quinta da Marinha, em Cascais.

Antoine Jullien, designer que também faz retretes, refere que "tem de haver uma sensação de bem-estar, temos de sentir algo quando entramos neste espaço. O meu desejo é que as pessoas que gozaram um dos espaços projectados por mim guardem uma memória agradável da sua visita". Tirando a vontade de cagar não estou bem a ver qual o outro sentimento a que se refere. Além disso, pelo preço de sentar as nádegas num trono feito por ele, acima dos 2000 euros, de certeza que cada deslocação ao assento se tornava inolvidável.

Nos Estados Unidos, Barney Smith, simpático canalizador reformado do Texas e por isso artista a tempo inteiro, possui uma garagem a que deu o pomposo nome de Barney Smith's Toilet Seat Art Museum e onde expõe mais de 800 tampos de sanita decorados por ele com as mais variadas coisas e sobre outros tantos assuntos: material dado pela Reserva Federal dos Estados Unidos que, segundo o octogenário quase nonagenário, vale um milhão de dólares, pedaços do muro de Berlim e do vaivém Challenger, que explodiu em 1986 por cima do Centro Espacial Kennedy, no Cabo Canaveral (Flórida), cinzas dum vulcão…

Outro artista de tampos, o belga Jean Lucien Guillaume, de Bruxelas, expõe as suas obras em conceituadas galerias e até fez uma parceria com a empresa OLFA, "L'un des leaders européens de la fabrication d'articles sanitaires. Innovation technique et diversité des décors", pode ler-se na página oficial da empresa na Internet.

Na Catalunha, qualquer presépio tem o seu El Caganer. É uma tradição do Natal da região tão enraizada que as pessoas já não o concebem sem ele. Trata-se de pequenos bonecos de barro, pintados à mão, que estão literalmente em posição cagativa de rabo à mostra e cujo montinho castanho os autores fazem questão de evidenciar. A explicação poderá ser esta: para se ter uma boa colheita é preciso fertilizar os campos com estrume e excrementos. Estas estátuas simbolizam a fecundação do presépio para o ano seguinte, tornando-o maior. Se este crescer, a família que escondeu o caganer verá também aumentar a sua riqueza e sorte.

Se aproveitarmos a promoção da página oficial, ficamos a saber que podemos comprar um caganer do Barack Obama ou da chanceler alemã Angela Merkel por 13,30 euros, em vez do preço habitual de 14.

Mas, ao que parece, a posição sentada a cagar é pouco natural para o homem, pois cria um ângulo entre o ânus e o recto, o que obriga os músculos a fazerem muita força e não permite a evacuação total da nossa matéria fecal. Isto poderá mesmo ser uma das causas dos nossos problemas intestinais, como a prisão de ventre. Antigamente cagávamos agachados, numa postura de relaxamento muscular. E não é isso que se pede? Depois vieram as sanitas e estragámos tudo.

Para nós ocidentais, o uso destas é uma questão cultural e estamos de tal forma habituados a sentarmo-nos que não concebemos outra forma de esvaziar o intestino grosso (a excepção talvez seja na tropa, como tive oportunidade de verificar quando a isso fui obrigado, felizmente por pouco tempo, onde apenas existem latrinas à moda antiga). E quando somos confrontados com hábitos de outras gentes sentimo-nos frequentemente incomodados e repugnados. Tínhamos tanto a aprender com a civilização oriental, o Japão, a China…

O filme ensina-nos igualmente o modo como devemos enterrar as nossas fezes quando nos dá o aperto no meio da natureza e não conseguimos evitar a rajada: devemos fazê-lo fora dos caminhos e abrir um buraco de 15 a 20 centímetros de profundidade com o tamanho que pretendemos – este ponto depende de pessoa para pessoa, por isso, se tiveram dúvidas, juntem as vossas últimas cagadas, pesem-nas e façam a média.

Não será preciso escavar muito, pois as melhores bactérias para decompor a matéria estão precisamente nos primeiros 15/20 centímetros do solo. Outras das hipóteses sugeridas é embrulhar bem as fezes (por exemplo em papel de prata) e levá-las connosco. Cabeça no ar como sou havia de ser lindo!

Para os ecologistas convictos está fora de questão o uso de papel higiénico – recomenda-se a utilização de pedras polidas, paus ou até pinhas. Antigamente a coisa ia com espátulas de madeiras ou folhas das árvores. O papel higiénico apenas surgiu no séc. XIX e, claro, foi inventado pelos americanos.

Gasta-se uma enormidade de papel higiénico neste planeta. Precisamente a pensar nisto, a indústria pegou no mais trivial deles, o branco de folha dupla, e transformou-o num produto de luxo às cores e destinado a um mercado de elite. Assim surgiu o portuguesíssimo Renova Black.

A publicidade da empresa é elucidativa:

Descubra o novo papel higiénico preto Renova: atreva-se a ser irreverente utilizando um produto na fronteira entre arte e decoração, o luxo e o mundano.
Produto ou objecto?
Descubra por si mesmo! Suavemente perfumado e com uma textura aveludada, dará um toque inconfundível à sua casa de banho.

O toque inconfundível de que falam não será só à casa de banho. Eu nunca experimentei, mas uma descrição destas deixa-me mesmo tentado.

O papel higiénico de luxo não é apenas um acessório e reflecte aspectos fundamentais da nossa sociedade. Se mostrarmos às pessoas que o temos na nossa casa de banho, damos a entender que possuímos classe e gosto refinado, embora nem uma nem outro impeçam de, aqui e acolá, os donos largarem indiscretas flatulências decididamente requintadas, tendo em conta o estrato social de quem as impeliu.

A excentricidade levou mesmo a Renova a criar a Gold Box, um distribuidor de papel no valor de 100 mil euros, para celebrar o primeiro milhão de rolos pretos vendidos. Por outro lado, um joalheiro francês fez um anel em ouro e pedras preciosas que representa uma sanita e está avaliado em 3500 euros. Mas o Japão, sempre na dianteira, foi mais longe que todos e produziu uma sanita verdadeiramente digna do traseiro de um monarca. Tem 26 quilos em ouro e vale a módica quantia de 375 mil euros.

A fabulosa história dos cocós

2009-03-10T19:11:00.014Z

Quando a televisão está ligada, é costume tê-la sintonizada nos canais História, Discovery ou Odisseia. A loucura é tal que confesso mesmo ter dezenas de DVD’s gravados com documentários sobre os mais variados assuntos relacionados com história, ciência, cultura, desporto, saúde, culinária e outros.

De repente, fui despertado por um teaser de promoção a um programa. Mandava assim: “Em Março, o Odisseia apresenta-lhe A Fabulosa História dos Cocós”. E a situação transportou-me aos tempos da minha infância, escatologicamente falando.

Ainda imberbe, lembro-me de os graúdos me mandarem ir às canas ou ao campo (conforme o local onde estava o menino da cidade) aliviar a tripa quando não havia cloacas disponíveis por perto, de andar por casa com as calças para baixo e pirilau à mostra a berrar “ó mãe, ó mãe, anda ver o meu cocó!”, de evacuar a ler qualquer revista sentado no trono, como ainda acontece e como ainda chamo às retretes, pois é ali que me sinto verdadeiramente rei.

Nem de propósito, o segundo dos quatro episódios do filme passa esta noite às 22 horas (repete às duas da madrugada e 13 horas de quarta-feira) e dá pelo nome de A Revolução dos Tronos. Falhei o primeiro (Em Nome da Rosa), mas não vou perder este nem os próximos, Em Nome do Trono e Excremento Sagrado.

O Odisseia informa que cada ser humano produz seis toneladas de cocó durante o seu tempo de vida. Custa a crer, não é? Freud dizia que este tema gerava incómodo porque nos fazia lembrar a nossa natureza mais animalesca. Pois, pois, sei bem o que esse tarado queria...

Hoje em dia, as fezes são utilizadas como fertilizante, material para a construção, para fazer sopa e até na cosmética. Um dos cafés mais caros e raros no mundo provém das caganitas de determinado macaco e, segundo consta, cheira bastante mal e sabe divinalmente bem.

Para lutar contra o odor desagradável dos cocós, alguns investigadores japoneses estão a desenvolver uma pastilha cujo objectivo é eliminar o fedor das nossas fezes. Parece que a indústria dos ambientadores está contra!

O chocho é o que está a dar

2009-03-06T16:56:00.004Z

E se, de repente, alguém te interpelar e espetar um apaixonado beijo na boca? Não te assustes, pois está apenas a zelar pela vossa sanidade. É que, segundo anunciou recentemente uma equipa de investigadores do Lafayette College, nos Estados Unidos, beijar, além de ser bom, diz quem percebe do assunto, também faz bem à saúde.

Os cientistas referem que quando um homem e uma mulher se osculam - não há menção às hipóteses homossexuais e lésbicas - são libertadas dois tipos de hormonas, o cortisol e a oxitocina, a primeira ligada à redução do stresse, nomeadamente no sexo masculino, a segunda vulgarmente denominada por "hormona do amor".

Mas todo o cuidado é pouco, não vos vá acontecer o mesmo que àquela pobre adolescente chinesa, quando, num arrebatador gesto de carinho, perdeu momentaneamente a audição no ouvido esquerdo ao dar um ardente chocho ao namorado. Assustada com a súbita surdez dirigiu-se ao hospital, onde os médicos a informaram que, apesar de não ser situação comum, um ósculo mais robusto pode causar desequilíbrio na pressão do ar entre os ouvidos e levar à perda da audição.

Dizem igualmente alguns especialistas que durante o acto de beijar colocamos 29 músculos faciais em movimento, pelo que poderá ser usado como exercício eficiente de prevenção ao aparecimento de rugas.

Estima-se ainda (não sei bem quem) que os sujeitos que se despedem das suas amadas quando as encontram, ou as cumprimentam depois de entrarem em casa, vivem mais cinco anos e ganham salários mais elevados do que os antipáticos que o não fazem. Os másculos desta última categoria tendem também a sofrer mais acidentes de automóvel, embora neste capítulo não esteja bem a ver qual é a relação nem a razão pela qual o postulado se refere aos homens.

Enfim, não se acanhem e toca a andar aos chochos a torto e a direito!

Pêlos

2009-03-02T17:18:00.015Z

Deitada a seu lado, esboçou um sorriso tímido quando, por entre a tosca luz da manhã que penetrava quarto adentro, os seus olhos meio ensonados descobriram os dele, naquele instante igualmente remelosos e regressados do sono dos justos. Num assomo de romantismo matinal, declarou em terno tom de voz:
– Bom dia, amorino! Tens um enorme pêlo branco a sair da narina…

Consta que a indiscreta, indesejável, intrometida e alva penugem rapidamente se desprendeu da penca em questão. Não foi tão falada quanto esta, mas outras pilosidades estiveram também em acesa discussão depois de a zelosa PSP de Braga ter mandado apreender uns livros expostos numa feira da especialidade, cujas capas reproduziam a pintura A Origem do Mundo (1866), onde Gustave Coubert nos oferece escarrapachada a basta farfalheira negra do sexo de uma mulher branca.

Antes de mais, parece-me demasiado pretensioso e excessivo que o francês tivesse descortinado ali, entre aquele matagal, a génese de tudo. Havia muito para desbastar e não é certo que, mesmo assim, o viesse a conseguir.

O artista mostra parte dos peitos da modelo que lhe serviu de inspiração, mas nem sequer lhe exibe a fronha, o que, salvo intenção erótica, pouco abona em prol da putativa figura e só vem dar razão a este postulado – trata-se de um feio exemplar da fêmea humana, provavelmente já bastante vivida.

Alheio a tudo isto não deve também ser o facto de o episódio censório se ter passado precisamente num burgo infestado de clérigos, conhecido até como a cidade dos arcebispos. Mas a mim ninguém me engana: só pode ter sido esse tipo de gentalha a estar por detrás da marosca, da denúncia às autoridades, pois é sobejamente conhecida a predilecção da padralhada por carnes tenras e peles imberbes.

Uma questão de fé

2009-02-25T15:01:00.008Z

A notícia fez-me voltar a ouvir os Faith No More, uma das minhas bandas preferidas de rock/metal. O grupo, liderado pelo excêntrico e multifacetado Mike Patton, anunciou o regresso aos palcos no próximo Verão, provavelmente para actuar nos festivais.

Vamos ver quem os consegue trazer cá - talvez um dos poucos motivos para me fazer gastar uns trocos valentes - depois da saudosa actuação no apinhado concerto da Praça de Touros do Campo Pequeno (Lisboa), ainda ao ar livre, a 29 de Junho de 1993, bem como daqueles que viriam a ser os derradeiros espectáculos do quinteto americano, cinco anos depois, na capital e no Porto.

Vencido e convencido

2009-02-23T16:47:00.003Z

Raios partam a Academia de Hollywood e o actor australiano Hugh Jackman! Tinha jurado a pés juntos não assistir em directo à cerimónia dos Óscares deste ano, talvez por ainda não ter visto qualquer dos filmes em competição.

Vai daí, enfiei-me na cama a ler, mas com um olho no burro e outro no cigano, que é como quem diz: a mirar ao mesmo tempo o livro e a televisão a meus pés.

Mas o início absolutamente surpreendente e desconcertante do evento, bem como tudo o que se lhe seguiu (excepção feita, talvez, aos cada vez mais entediantes momentos dos óscares musicais), teve o condão de me prender ao ecrã até final.

O tempo de renovação e esperança da grande nação americana, influenciado pela "Obamania", parece ter-se feito sentir na novamente inspirada indústria cinematográfica, em Los Angeles.

Acabei por me deitar tarde e a más horas e lá vou passar mais uma semana em dívida com o sono. Restam-me duas coisas: finalizar a leitura e ver pelo menos dois ou três películas premiadas. A primeira foi cumprida ao acordar na manhã seguinte, a segunda...

Pechincha

2009-02-17T19:56:00.007Z

O piso térreo do Terminal do Rossio recebe até ao final de Fevereiro a segunda edição da feira Há Livros na Estação.

No e-mail enviado a publicitar o evento a entidade organizadora informa que o mesmo conta com a "presença de dezenas de editoras", "representadas por milhares de títulos" e que "oferece novidades a preços muito reduzidos".

Esta última parte é algo exagerada, mas no meio das pechinchas, mesmo encostadinho ao ilustre Lolita, de Vladimir Nabokov, encontrei bem baratinho (3€) o livro que ilustra esta prosa. Isto, claro está, para quem gosta do género.

Nota baixa de rodapé: contaram-me que um dos co-autores é um tipo porreiríssimo!

A pele macia da Cicciolina

2009-02-16T21:40:00.011Z

Na sequência do arrazoado anterior, partilho o saudoso rasgo – o único realmente digno de nota – dito pela Cicciolina numa entrevista à revista Visão, algures no ano passado, quando amadrinhou a edição anterior do salão erótico do Porto: "Praticar tanto sexo fez-me bem à pele".

Não está ainda provada a causa-efeito do postulado, porque a única coisa que sabemos ao certo é que ser estrela do mundo porno levou-a até ao Parlamento italiano. Nada mau!

Outras cavalgadas

2009-02-13T16:53:00.005Z

Desconheço se, tal como Charles Darwin no séc. XIX [referência ao postado anterior a este], também a Cicciolina chegou a cavalgar nos Açores. Temo que não tenha tido tempo, nem sequer paciência, para ler A Arte de Bem Cavalgar a Toda a Sela, escrita pelo nosso eloquente rei D. Duarte.

Nem sei mesmo se, para treinar a espécie de espargata com que antigamente brindava os ávidos olhos alheios nas suas sexuais maratonas olímpicas, a antiga diva da pornografia não terá precisado de alguém para a ajudar a escarranchar, ou seja, a pô-la em cima do cavalo abrindo-lhe muito as pernas, tal e qual vem no dicionário.

Passei completamente ao lado do filme Cicciolina, Chocolate e Bananas, decerto sétima arte de primeira apanha dos idos de 1986 – o ano em que Diego Maradona deu cabo dos ingleses no Mundial do México e fez a Argentina campeã do universo e arredores – e a falha, da qual chego até a sentir angústia, ensombrou com certeza a minha adolescência.

Por isso, se estiverem no Porto – ou melhor, em Gondomar, local exacto da mostra – não deixem de aproveitar a oportunidade, pois a antiga deputada do Parlamento transalpino é a madrinha do evento e vai lá estar a distribuir fruta na ainda terra de pintos e loureiros.

Entretanto, em Lisboa, como referi aqui mesmo em baixo, pode ver-se A Evolução de Darwin. É a ciência – na lata acepção da palavra, não duvidem – a atacar em força, tanto na capital como na Cidade Invicta.

Darwin na Gulbenkian

2009-02-12T20:14:00.010Z

Inaugurou hoje, na Fundação Calouste Gulbenkian, em Lisboa, a exposição A Evolução de Darwin, precisamente no dia em que se assinalam os 200 anos sobre o nascimento do naturalista inglês Charles Darwin.

A mostra, patente até 24 de Maio, celebra igualmente século e meio da publicação do livro A Origem das Espécies (On the Origin of Species by Means of Natural Selection no original), obra fundadora da teoria da evolução.

E promete ser de arromba e imperdível, pelo menos a julgar pela newsletter em que, José Feijó, comissário da exposição, refere que esta terá presente "os vários acontecimentos que marcaram a vida de Darwin e que se reflectiram na formação do cientista, com destaque para a viagem que realizou, aos 21 anos, no barco Beagle. (...)

A exposição vai prolongar‑se para o jardim, acolhendo vários exemplares de animais cedidos pelo Jardim Zoológico (iguanas, tartarugas, tatus) e várias plantas, recriando a fauna e a flora que Darwin encontrou nesta viagem, com as impressões registadas nas páginas dos seus diários."

Darwin em Cabo Verde e nos Açores

Num artigo intitulado O Erro de Darwin e publicado na edição portuguesa da revista National Greographic de Fevereiro, Luís Tirapicos explica que "o HMS Beagle, com Darwin a bordo, partira de Davenport [Inglaterra] a 27 de Dezembro de 1831, ancorando na actual Cidade da Praia [Cabo Verde] a 16 de Janeiro".

Esta foi a primeira paragem da sua rota, cujo objectivo "era concluir o levantamento topográfico da Patagónia e da Terra do Fogo, bem como realizar medições cronométricas em torno do globo. A circum-navegação duraria quase cinco anos. O aspecto vulcânico de Santiago, a aridez da ilha e a pobreza dos seus habitantes impressionaram Darwin".

Mais à frente, o autor continua: "Depois de passar pelo Brasil, onde a exuberância da floresta tropical fez as delícias do jovem naturalista, a expedição contornou a América do Sul, acedendo ao Pacífico pelo estreito de Magalhães. Só quatro anos mais tarde, o Beagle voltaria ao Brasil e a Cabo Verde, já na rota de regresso à Grã-Bretanha.

A 20 de Setembro de 1936, o navio ancorou na ilha Terceira, nos Açores. O passeio a cavalo e os seis dias de estadia, antes do regresso a Inglaterra, não parecem ter marcado Darwin, que no seu diário da viagem descreve a ilha com a expressão: «Gostei do meu passeio, mas nada vi que merecesse ser visto».

Perdão?!?!

"No entanto", prossegue, "as ilhas, esses imensos laboratórios naturais, foram uma peça fundamental na construção das teses darwinistas". (...) "Fatigado e limitado à ilha Terceira, onde a ave não nidifica [referindo-se à existência, na Graciosa, de uma nova espécie, o painho-de-monteiro, que recebeu o nome do seu descobridor, o biólogo Luís Rocha Monteiro, desaparecido prematuramente em 1999, aos 37 anos], o naturalista obviamente não prestou lhe atenção, da mesma forma que nada viu de relevantes na biodiversidade açoriana".

"Depois de quatro anos no mar, Darwin estaria cansado e desejoso de voltar a casa", escreveu António Frias Martins, responsável pelo Centro de Investigação em Biologia e Recursos Genéticos da Universidade dos Açores, em São Miguel.

Ah bom!

Mais informações sobre o assunto também no blogue de apoio à exposição.

Imagem de Darwin tirada daqui

As vacas felizes, os "bifes" nem por isso

2009-02-10T15:55:00.008Z

Em época de crise e com saudades do tempo das vacas gordas, volto à vaca fria para falar da relação entre vacas felizes e produção de leite. É que segundo um estudo elaborado pela Universidade de Newcastle, em Inglaterra, divulgado no jornal académico local Anthrozoos, no final do mês passado, os investigadores chegaram à conclusão que as vacas mais felizes produzem mais e melhor leite.

Tem a palavra Catherine Douglas, da Escola de Agricultura, Alimentação e Desenvolvimento Rural da universidade: "Tal como as pessoas reagem melhor ao contacto pessoal, as vacas também se sentem mais felizes e descontraídas se forem alvo de atenção personalizada. Ao dar maior importância individual, tal como chamar a vaca pelo seu nome [implica dar-lhe um, Cornélia, por exemplo] ou interagir mais com o animal, estamos não só a contribuir para melhorar o seu bem-estar e a sua percepção dos humanos, como também a fomentar a produção de leite".

A análise incidiu sobre 516 produtores de leite e o aumento anual foi na ordem dos 284 litros.

Mas no país das vacas loucas, os "bifes" – não esses… o nome pelo qual aqui são mais conhecidos os habitantes daquela ilhota – têm menos razões para sorrir do que os conterrâneos mamíferos malhados de quatro patas, pois a revista americana Foreign Policy elegeu precisamente a Grã-Bretanha como a nação em maior risco de seguir os passos da exemplar Islândia no que toca à ruína económica e ao colapso político.

Aqui fica o Top 5 da lista:
1º Grã-Bretanha
2º Letónia
3º Grécia
4º Ucrânia
5º Nicarágua

Portugal não consta: que grande vaca a nossa!

Voz quente

2009-02-02T11:05:00.003Z

Lá fora muito vento, frio e chuva a potes, dentro do Jardim de Inverno do São Luiz a voz quente de Jacinta em estilo café concerto, acompanhada apenas por piano e saxofone. Lamento informar mas estão esgotados os últimos espectáculos, na quinta, sexta e sábado próximos.

Post-scriptum: Pois é, depois desta minha sugestão, o São Luiz anunciou mais três datas (26, 27 e 28 de Fevereiro), devido à imensa procura que esgotou as sessões anteriores! Um enorme bem-haja aos informadores...

Fina pena

2009-01-30T17:39:00.004Z

Não logrou abafar o grito que lhe subia à garganta e, ao mesmo tempo que ouvia o som rouco de angústia da sua alma, sentiu o corpo da mulher estremecer sob o seu e gemer, não de gozo, mas de dor e medo, que se espelhavam nos seus olhos, agora abertos, a mirá-lo na fraca luz da candeia acesa.

Apercebeu-se de a ter magoado pela violência com que lhe tomara o corpo, na última noite, apalpando-lhe os seios e as nádegas, mordendo-lhe os mamilos e os lábios até ao sangue, para nele afogar as dolorosas recordações que não cessavam de o atormentar, e retirou-se bruscamente de dentro dela, para lhe evitar o olhar. Estendeu-se de costas, a seu lado, deixando todavia a mão pousada no seu corpo que ela já não cobriu com o lençol, como fazia outrora nos primeiros tempos de casados, mesmo estando às escuras, por pejo e modéstia, virtudes que ele a pouco e pouco fora conquistando e derribando, até não haver mais barreiras para os seus olhos e as suas mãos, nem para os jogos de amor.

― Tratais-me como se fora vossa barregã e não vossa esposa… e eu já tive de mentir ao meu padre confessor! ― barafustava com zanga na voz, mas que o riso desmentia, sempre que ele a abraçava em qualquer quarto sem gente, enfiando-lhe as mãos por baixo das saias e do corpinho, ou quando, de noite, lhe arrancava a camisa e se ajoelhava junto do leito, de candeia acesa na mão, a admirar-lhe o corpo de menina que mal acabara de se fazer mulher, mas cuja perfeição o enfeitiçava a ponto de lhe fazer esquecer os malogros da sua vida.

― Um marido não pode olhar e amar à sua guisa o corpo da esposa? ― perguntara-lhe um dia, acariciando-a, atiçando-lhe os zelos, por zombaria: ― Ou deverá guardar esses prazeres apenas para as suas escravas e barregãs?

Depois de regressar da sua viagem ao cabo de África e cansado de esperar pela missão ao Oriente que não havia meio de chegar, decidira desposar a sua gentil prima e constituir família, união bem aceite não só na terra como nos Céus, pois fora abençoada com dois belos filhos varões. Tardara, todavia, a ajustar-se à vida tranquila das gentes de terra, confrontado por toda a sorte de constrangimentos e defesos que os bons costumes, reforçados pela censura de Igreja, lhe impunham e dos quais o ter muito visto e a constante presença da morte o haviam libertado, a ponto de causar escândalo à sua própria família.

― Por mim, não hajais empacho, meu senhor ― replicara, assanhada e num tom nada respeitoso, apesar do tratamento que lhe dera ―, se a tal vos avezaram as negras cafras que levastes na vossa viagem de descobrir…

Deixara-a só e em lágrimas, desarvorando porta fora, esmagado pelas recordações que a muito custo lograra enterrar nos escaninhos da sua alma. A história das escravas que transportara na caravela para lançar nos lugares novamente descobertos era um assunto tabu (palavra que elas lhe tinham ensinado) de que nunca falava e, se o não pudesse evitar, limitava-se a dar a versão contida no relatório entregue a el-rei D. João II.

Nessa noite, regressara a casa bem tarde e, ao entrar no quarto, achara a esposa deitada, mas desperta e… com a candeia acesa. “Deixai estar a luz” rogara baixinho, com os olhos inchados de pranto, quando ele se deitara a seu lado. Estava nua e amara-o pela primeira vez com o ardor e a raiva de ciosa amante.

― Sofala… em que lugar está?
A voz sossegada despertou-o bruscamente e ele apoiou-se num cotovelo para lhe ver o rosto, suavizado pela ternura, mas os seu olhos tinham perdido o brilho da alegria.
― É no reino do Monomotapa, na costa oriental da África.
― Depois do Cabo das Tormentas…
A voz quebrou-se-lhe num soluço, de pronto sufocado, e ele ralhou-lhe com doçura, para lhe desanuviar a tristeza:
― Cabo da Boa Esperança, queres tu dizer, mulher! Assi foi registado no Padrão Real e copiado para as novas cartas de marear.

Amaldiçoou-se intimamente por nem na cama com a mulher deixar de pensar na cópia do padrão que acabava de ser roubada e já devia ir a caminho de algum cobiçoso reino ou ducado além-fronteiras. Buscou desanuviar o espírito com um jogo:
― Vou mostrar-te onde fica Sofala, numa carta secreta que só eu possuo e é mais preciosa do que todas as que o próprio [Pedro Álvares] Cabral leva na sua nau capitoa.
― Uma carta de marear secreta? Onde…
― Não te mexas!

Olhou o corpo da mulher como se o quisesse gravar para sempre na memória, maravilhado de ver quem nem a prenhez ou os partos, nem mesmo o desmancho que sofrera, o tinham deformado. Pelo contrário, a maternidade fizera desabrochar o seu corpo, arredondando-lhe as formas ao modo das deusas pagãs. Com o dedo esticado, desenhou-lhe sobre a pele lisa e macia, logo acima dos seios, uma linha direita.

― Aqui fica o Norte de África, Marrocos e os montes do Atlas…
Ouviu-a rir e o seu dedo seguiu minuciosamente a curva do seio, sentindo-lhe o arrepio à flor da pele, aflorou a auréola rosada e o mamilo endureceu e fez-se rubro como um bago de romã.

― Aqui Mazagão… ― sussurrou e o seu indicador contornou o seio voluptuoso ― a curva do Cabo Bojador, a Guiné… e estes sinais, as ilhas de Cabo Verde onde se faz a aguada ― poisou os lábios sobre as minúsculas manchas e prosseguiu, iniciando a descida para a linha da cintura: ― aqui a [São Jorge da] Mina…
― Já estiveste em todos esses sítios! ― riu-se de novo, com malícia.

O dedo completou a curva, flectindo para a linha do ventre e a mulher contorceu-se numa crispação de cócegas.
― Agora a derrota [termo que significa: rumo que seguem os navios; rota; percurso; viagem; itinerário] de Diogo Cão… as terras de Manicongo… aqui a Serra Parda ― os seus lábios pousaram no umbigo ―, onde dei começo às minhas descobertas… a terra de Santa Bárbara, o Golfo de S. Tomé… e mais abaixo a Angra das Voltas, lugar do meu primeiro padrão…

A voz tremeu-lhe e a mão afagou o triângulo macio entre as suas pernas e dos lábios da mulher soltou-se um profundo suspiro.
― E aqui dobrei eu pela primeira vez este teu Cabo das Tormentas…

As coxas, unindo-se num espasmo de desejo, aprisionaram-lhe os dedos na concha do ventre e ele deixou-se tombar sobre o seu corpo para a possuir de novo com o desespero de quem teme perder um bem precioso ou busca o olvido de uma culpa pungente que jamais cessara de o atormentar.

O Navegador da Passagem, de Deana Barroqueiro

Protesto original

2009-01-20T14:00:00.007Z

A história vem no jornal La Voz de Galicia e merece entrada directa no programa de televisão Liga dos Últimos de Espanha, se o houver:

Madre de dos hijos de año y medio y dos años y medio, Inma Cortiñas salió del anonimato el pasado domingo al convertirse en la protagonista del encuentro de Tercera División que disputaron el Negreira y el Compostela. Sucedió en el momento en el que saltó al campo y se esposó en una de las porterías del García Calvo pidiendo ser recibida por el presidente del Negreira, Manuel Liñares. El motivo, una supuesta deuda de 1.500 euros con su marido, el ex jugador del club David Cotrofe, actualmente en el Santa Comba. (Clicar aqui para ler o resto da notícia.)

Ver aqui o vídeo gravado no local pelo telemóvel de um dos espectadores.

O exemplo que vem do frio

2009-01-20T12:57:00.002Z

Não gosto que os submundos da política e do futebol invadam este blogue, mas de vez em quando abro algumas excepções. Esta vem de uma antiga república da União Soviética, mais asiática do que propriamente europeia e hoje nação independente.

O FC Astana, três vezes campeão do Cazaquistão, não vai participar no campeonato de 2009. "Não estamos autorizados a entrar na liga enquanto não saldarmos totalmente as nossas dívidas [de 1,5 milhões de euros a atletas e equipa técnica]", explicou o presidente do clube, Aytalap Kurgambayev.

A notícia, de onde foi tirado este excerto inicial, vem hoje publicada no "site" oficial da UEFA.

Temo que se o exemplo fosse seguido à letra em Portugal, pois os regulamentos até existem, a nossa Liga encurtava drasticamente de participantes.

Domingo no museu

2009-01-19T19:31:00.004Z

O Museu Nacional de Arte Antiga (MNAA) tem exposto até 8 de Fevereiro o quadro Titus Sentado à Secretária, da autoria de Rembrandt (1606-1669), fruto de um intercâmbio com o Museu Boijmans van Beuningen, de Roterdão, que fez o São Jerónimo (1521), de Albrecht Dürer, zarpar até à Holanda.

Num dia chuvoso e tristonho como o de ontem, ir a um museu pode ser uma boa opção, por isso aproveitei a borla domingueira até às 14 horas e fui lá vê-lo.

A tela ocupa uma renovada e pequena salinha da casa cultural das Rua das Janelas Verdes, dedicada a exposições temporárias de desenho e gravura e a única que permite ver o tecto pintado do Palácio Alvor-Pombal, mandado construir no século XVII por D. Francisco de Távora, 1º conde de Alvor. (Pelo apelido do infortunado proprietário já devem estar a ver a razão do nome Alvor-Pombal...)

O desgosto provocado pela morte da mulher Saskia, em 1642 – precisamente o ano em que Rembrandt pintou o famosíssimo e enormíssimo Ronda da Noite, que eu contemplei embasbacado em Outubro último no Rijsmuseum de Amesterdão –, fê-lo parar de pintar durante algum tempo. Quando regressou aos rabiscos mergulhou num período algo soturno, de que esta peça, o retato do único filho de ambos que vingou a olhar sonhador para o infinito, é exemplo.

Estão lá as suas marcas, está lá o seu traço, principalmente o modo como utiliza a luz tão ao gosto dos artistas da Idade do Ouro neerlandesa, como Vermeer, Steen ou Hals, mas esta fase é agora mais soturna.

Além da referida peça, o museu holandês enviou igualmente uma série de três desenhos e cinco gravuras: um auto-retrato (c. 1657-58), "Saskia Uylenburgh à janela" (c. 1637-39), "Mulher de pé com criança ao colo" (c.1633-35), "Auto-retrato com sabre" (1634), "Auto-retrato com sua mulher Saskia Uylenburgh" (1636), "A mãe de Rembrandt com touca" (1633), "Anúncio do Anjo aos pastores" (1634) e "Adoração dos pastores" (c. 1654).

Não sei

2009-01-17T23:33:00.000Z

Não sei porque diabo escolheste
Janeiro para morrer: a terra está tão fria.
É muito tarde para as lentasnarrativas do coração,
o vento continuaa tarefa das folhas:
cobre o chão de esquecimento.

Eu sei: tu querias durar.

Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avôtinha no quintal.
Paciência, querido,
também Mozart morreu.

Só a morte é imortal.

de O Sal da Língua, Eugénio de Andrade (Escrito a 17 de Janeiro de 1995, dia da morte de Miguel Torga)

Tudo isto porque tenho saudades de Trás-os-Montes, o "Reino Maravilhoso" como lhe chamou o Torga.

The Best Job in the World

2009-01-15T17:35:00.007Z

Querem fugir do frio e do rebuliço europeus, mudar radicalmente de vida e rumar ao Paraíso na Terra? Então candidatem-se (têm mais 37 dias para o fazer) àquilo a que os próprios proponentes denominam de O Melhor Trabalho do Mundo: vigilante das ilhas da Grande Barreira de Coral, na Austrália. Não acreditam? Então vejam aqui.

O jornal Público traz hoje uma peça sobre o assunto: "Trata-se de passar seis meses numa moradia com três assoalhadas e piscina, numa ilha tropical deserta ao largo da costa Leste da Austrália, em plena Grande Barreira de Coral. Horário laboral: 12 horas por mês. Funções: dar comida a peixes, recolher o correio e alimentar um blogue com fotos e relatos na primeira pessoa. Salário: 150 mil dólares australianos, qualquer coisa como 86.300 euros, ou 14.380 por mês."

Único problema: o potencial número de candidatos, pois em 24 horas houve mais de 200 mil visitas à página da Internet acima mencionada, de acordo com a autoridade de turismo do Estado de Queensland (ler notícia).

Clicar aqui para ver fotos dos vários ilhéus.

O tolo e o perito

2009-01-14T17:30:00.002Z

Numa tertúlia realizada no Casino da Figueira da Foz, ontem à noite, o Cardeal Patriarca de Lisboa, D. José Policarpo, alertou as catraias portuguesas pretendentes à desposa de que casar com um homem muçulmano seria sinónimo de um "monte de sarilhos".

Não vou perder tempo a tecer comentários sobre a tirada feita por parte de alguém responsável pela Igreja Católica, pois para falar de religiões só existe, para mim, uma divindade: o sociólogo Moisés Espírito Santo!

Menos de um igual a zero

2009-01-13T18:42:00.010Z

Em parte devido a ter lido o excelente Casa de Campo, do desconhecido chileno José Donoso, descobri a Cavalo de Ferro, responsável por lançar no mercado um rol de autores cujas traduções portuguesas dos respectivos livros foram incompreensivelmente ignorados cá ao longo dos anos.

As razões para tal não são para aqui chamadas, embora estou certo que dariam um interessante debate sobre o mundo da edição em Portugal, mas esse é rosário de outras missas e gentes.

O que me traz aqui é o facto de ter subscrito a newsletter da editora. Preenchi os dados pedidos e, no final, pediram-me para responder a um pequeno questionário. Uma das três respostas possíveis à última pergunta deixou-me intrigado:

Quantos livros lê por mês?
- Menos de um

- De um a cinco

- Mais de cinco

Menos de um?! Talvez nenhum (ou zero) ficasse melhor...

Na calha está já outro clássico, Rayuela (à letra, o infantil e popular jogo da macaca desenhado no chão com giz), escrito em 1963 por outro sul-americano, o argentino Julio Cortázan, cujo título em português, 48 anos volvidos, é O Jogo do Mundo e tem prefácio de José Luís Peixoto.

O que tenho ouvido dele aguçou-me o apetite...

Ó Freud, interpreta lá isto!

2009-01-12T16:28:00.018Z

Antes que as más-línguas corrompidas entrem em acção, certamente impulsionadas por esse tal de Edmund, esclareço não ter nada que ver com o facto de o pão em causa ser dotado de forma fálica. Adiante.

Estive de férias na semana passada e como me quedei pelo aconchego do lar o ritual repetiu-se todo o santo dia útil. Acordar por volta das oito e meia da madrugada, por força da mulher, separar-me da cama depois de ela sair porta fora, tomar o pequeno-almoço nas calmas, voltar a enfiar-me no edredão a ler e adormecer embalado pela escrita, voltando a despertar para a vida escandalosamente entre a uma e as duas horas da tarde.

E dormir muito dá nisto: sonhar em quantidade! Num desses devaneios, fui comprar pão a uma padaria, daquelas antigas, em que se vendem apenas moletes e quejandos ou bolinhos, pois sou avesso a modernices multi.

Espero a minha vez de ser atendido na confusão do estabelecimento, bastante concorrido pelo saloio cozido em forno de lenha.
- Bom dia, queria “aquele” pão, se faz favor!, apontei.
- Aqui tem.
- Quanto é?
- Dois euros.
Paguei com uma moeda de cinco e o homem deu-me dois euros de troco. Faltava um e, educadamente, assinalei o descuido.
- Olhe que não! (Onde é que eu já ouvi isto?), refilou ele.
- …

A peleja que se seguiu meteu braço-de-ferro, berros, livro de reclamações, ainda que não fosse preciso chamar polícia nem ASAE ou afins. Muito a custo chegámos à concialiação, pois não valia a pena tanto barulho por nada ou tão pouco e ele lá me deu o eurito em dívida. Quando acordo, extenuado, recordo-me de quase tudo e desato-me a rir: tudo isto e nem sequer há moedas de cinco euros!

Moral da história (todas são verdade mas aceitam-se outras interpretações):
- sou doido por pão;
- o pão está caro;
- devia haver moedas de cinco euros;
- reclamar compensa, ainda para mais quando se tem razão.

O caso deve-se ter passado na padaria em frente à Igreja de Nossa Senhora do Amparo, no centro de Benfica, local de onde peço ao meu pai para trazer o tal saloio cozido em forno de lenha, divinal, por sinal, que de pão entendo eu! Se não conhecem, experimentem um dia…

Estás velho, Tintin!

2009-01-10T20:42:00.011Z

"A primeira aventura de Tintin começou há 80 anos no suplemento infantil do jornal belga Vingtième Siècle. Levou o herói ao País dos Sovietes e foi um sucesso imediato. Seguiram-se mais 22 aventuras do jovem repórter que conquistou um lugar à parte no imaginário colectivo."

Carlos Pessoa, in Público (10/01/09)

Vale a pena dar uma saltada a Bruxelas, nem que seja para ver a Grand Place e fazer o percurso pelos edifícios de Arte Nova, um dos quais onde fica situado o Centre Belge de la Bande Dessinée, da autoria do arquitecto Victor Horta. A foto é de Setembro do ano passado, quando voltei à capital da Bélgica depois de lá ter estado no friorento mês de Fevereiro de 2001.

A Viagem do Elefante

2009-01-09T15:41:00.006Z

Lê-se quase de uma assentada e para os renitentes que nunca passaram os olhos pela escrita de José Saramago, seja por que razão for – mesmo aqueles que dizem não gostar sem terem lido uma linha sequer dos seus livros –, parece-me ser este um bom começo. Estão lá todas as marcas dele, que a sinopse em baixo até evidencia, embora não excessivamente.

Da sinopse:

Em meados do século XVI o rei D. João III ofereceu a seu primo, o arquiduque Maximiliano da Áustria, genro do imperador Carlos V [casado com Catarina, que veio a ser avó de D. Sebastião], um elefante indiano que há dois anos se encontrava em Belém, vindo da Índia.

Do facto histórico que foi essa oferta não abundam os testemunhos. Mas há alguns. Com base nesses escassos elementos, e sobretudo com uma poderosa imaginação de ficcionista que já nos deu obras-primas como Memorial do Convento ou O Ano da Morte de Ricardo Reis, José Saramago coloca agora nas mãos dos leitores esta obra excepcional que é A Viagem do Elefante.

Neste livro, escrito em condições de saúde muito precárias, não sabemos o que mais admirar - o estilo pessoal do autor exercido ao nível das suas melhores obras; uma combinação de personagens reais e inventadas que nos faz viver simultaneamente na realidade e na ficção; um olhar sobre a humanidade em que a ironia e o sarcasmo, marcas da lucidez implacável do autor, se combinam com a compaixão solidária com que o autor observa as fraquezas humanas.

Escrita dez anos após a atribuição do Prémio Nobel, A Viagem do Elefante mostra-nos um Saramago em todo o seu esplendor literário.

Do livro:

"Escarranchado sobre o encaixe do pescoço com o tronco maciço de salomão, manejando o bastão com que conduz a montada, quer por meio de leves toques quer com castigadoras pontoadas que fazem mossa na pela dura, o cornaca subhro, ou branco, prepara-se para ser a segunda ou terceira figura desta história, sendo a primeira, por natural primazia e obrigado protagonismo, o elefante salomão, e vindo depois, disputando em valias, ora este, ora aquele, ora por isto, ora por aquilo, o dito subhro e o arquiduque." (pág.36)

"Uma coisa que custa trabalho entender é que o arquiduque maximiliano tenha decidido fazer a viagem de regresso nesta época do ano [pleno Inverno], mas a história assim o deixou registado como facto incontroverso e documentado, avalizado por historiadores e confirmado pelo romancista, a quem haverá que perdoar certas liberdades em nome, não só do seu direito a inventar, mas também da necessidade de preencher os vazios para que não viesse a perder-se de todo a sagrada coerência do relato. No fundo, há que reconhecer que a história não é apenas selectiva, é também discriminatória, só colhe da vida o que lhe interessa como material socialmente tido por histórico e despreza todo o resto, precisamente onde talvez poderia ser encontrada a verdadeira explicação dos factos, das coisas, da pura realidade. Em verdade vos direi, em verdade vos digo que vale mais ser romancista, ficcionista, mentiroso. Ou cornaca, apesar das descabeladas fantasias a que, por origem da profissão, parecem ser atreitos." (pág. 227)

Bom, e agora, com a vossa licença, vou mergulhar na nossa época de ouro, mais propriamente na vida de Bartolomeu Dias, protagonista de O Navegador da Passagem, de Deana Barroqueiro, livro do qual fiz referência há uns tempos. Então até ao meu regresso, pois este vou lê-lo nas calmas e com ajudas suplementares...

A prenda de Natal

2008-12-30T16:47:00.008Z

Não tenho por hábito oferecer prendas no Natal, mas uns dias antes da data encontrei uma ideal para dar à Mónica, mais pelo divertimento que a situação iria provocar. Mandei embrulhá-la e o bonito, pequeno e leve pacote rectangular deixava, sem dúvida, adivinhar qualquer coisa misteriosa.

Em casa dos meus sogros ainda se vive a noite de abertura das prendas como manda o figurino da época: à meia-noite toca o alarme para a família ir à cozinha, perto da chaminé, ver as oferendas que o Pai Natal deixou no respectivo sapatinho, convocado literalmente para o efeito.

Apesar de me conhecer de gingeira, situação que lhe permite antecipar algumas das minhas jogadas, o dito presente deixou-a intrigada. "O que é que estás para aí a preparar?", perguntava-se ela. Ao abrir a caixa, graciosamente decorada e embrulhada com tanto carinho, desvendando o seu conteúdo, não conseguiu evitar a gargalhada e o progenitor dela, meio no gozo, deixou escapar um desiludido comentário:

— Ah e eu a pensar que era um anel [de noivado]! (Convém explicar: eu e a Mónica não somos casados – nem sequer em união de facto – e vivemos juntos há mais de três anos, mas sobre este assunto, de casamentos, noivados, anéis e afins, talvez um dia, se achar que vale a pena, disserte sobre ele...)

Bom, mas voltando à lembrança, realmente talvez não o recrimine. É que, em vez do anel, saiu à minha amada uma lata de fígados de tamboril – gourmet, alto lá! –, iguaria bastante do seu agrado.

Delicioso

2008-12-28T17:18:00.009Z

Bem sei que o tinha em casa há algum tempo, mas andava há muito para ver este filme e confirmar a expectativa criada em redor dele. Por isso, nada melhor do que o dia de rescaldo do Natal e de uma malfadada e inoportuna gripe – no quentinho do lar, enfiado no sofá de pantufas, roupão, pijama e mantas – para o fazer.

Excelente história escrita pela jovem Diablo Cody (que inclusive lhe valeu o Óscar para o Melhor Argumento Original), excelente interpretação da protagonista Ellen Page e realização simples do igualmente moço canadiano Jason Reitman.

É o que basta para fazer bons filmes – não é preciso explosões nem espectaculares efeitos especiais! E a banda sonora escolhida é igualmente digna da película...

PS: Ah, e também vi o Mamma Mia! e o Indiana Jones e o Reino da Caveira de Cristal!

Boa descoberta

2008-12-22T12:47:00.003Z

A linguagem do romance, que esta tradução não desmente, é ora um inquietante trabalho de filigrana, ora um fantástico produto do delírio de Donoso [Santiago do Chile, 1924-1996]. (...) Monumental... Romance de mestre... Um livro inesquecível.

Excertos do texto da autoria de Francisco José Viegas (Revista Ler nº 69, Maio de 2008).

Ao chegar ao fim mais um Verão ("aquele que imaginámos como ponto de partida para esta ficção") passado na grande e rica casa familiar de Marulanda, os adultos da poderosa família dos Ventura y Ventura, "donos de uma província inteira", fazem uma excursão de um dia a uma mítica "paragem maravilhosa" das suas terras, deixando sozinhas as 33 crianças e adolescentes do clã.

A primeira parte do livro, A Partida, conta em sete capítulos o que se passou na casa durante esse "dia sem leis". A segunda parte, O Regresso, igualmente com sete capítulos, descreve o "caos" ali instalado e a reposição da "ordem".

[Esta casa] tem quase tudo (podendo o leitor meter lá outro tanto): excesso, ironia, decadência, perversidade, loucura, violência, sumptuosidade, crime, hipocrisia, sexo, fulgor e luxo. E uma biblioteca de livros vazios.

Excertos do texto da autoria de Mário Santos (04/04/2008, in Ípsilon/Público) reproduzido na página da editora na Internet.

Sugestão de Natal

2008-12-19T10:28:00.004Z

O coro ComSonante, sob a direcção do maestro Luís Pedro Faro, interpreta a Segunda Cantata do Natal, de Fernando Lopes-Graça, este sábado, dia 20 de Dezembro, às 17h30, no Museu da Música Portuguesa (Casa Verdades de Faria), Monte Estoril.

O local não podia ser mais apropriado, pois é precisamente aí que está guardado todo o espólio da riquíssima cultura tradicional lusitana do canto recolhido por Lopes-Graça e Michel Giacometti nas andanças de ambos pelo nosso Portugal profundo.

A obra é constituída por um conjunto de 15 curtas peças que cobrem o período desde a chegada a Belém até à visitação dos Reis Magos. É uma história cantada ao género de Auto de Natal em várias molduras. Todas as peças têm origem na música tradicional portuguesa, oriunda sobretudo da Beira Baixa e do Alentejo, sendo a maioria dos temas de fácil reconhecimento, agradando a eruditos e melómanos.

As harmonizações introduzidas pelo maestro Lopes-Graça, entre 1960 e 1961, revelam não apenas a sua intensa actividade de pesquisa e o profundo respeito pela música do seu país como, e de forma sublime, a sua enorme capacidade para recriar ambientes polifónicos de várias épocas à escala da música europeia.

A sala tem capacidade para 120 pessoas e a actuação, cuja entrada é gratuita, terá cerca de 30 minutos.

Outra coisa: este vosso amigo faz parte do coro!

Desejo de Natal

2008-12-17T18:45:00.005Z

Tinha prometido a mim mesmo que não falaria mais no assunto, até porque, como escreveu uma amiga num comentário feito neste blogue, também "a minha indignação já está num nível que nem a sinto. Tipo anestesia".

Mas eis que, enquanto o ministro das Finanças ameaça retirar a garantia de 20 mil milhões de euros aos putativos bancos (ui, devem estar cheios de medo!), caso estes persistam em não emprestar dinheiro ao depauperado tecido empresarial, os motoqueiros do Montijo andaram pelo 13º ano consecutivo a distribuir sorrisos, carinhos, brinquedos, roupas e doces por crianças, jovens e idosos carenciados de tudo isto.

A SIC mostrou a reportagem, mas deixo um dos diálogos entre a entrevistadora e um dos beneficiários da iniciativa, neste caso um rapazola:
- O que é que pediste ao Pai Natal?, pergunta a solícita repórter.
O miúdo hesita, talvez sem saber ao certo o que responder. A crise financeira dos milhões passa-lhe ao lado. Para quem tem pouco isso não interessa, por isso preocupa-se com coisas mais que o tocam mais de perto.
- … que o Benfica ganhasse este ano!

Talvez haja ainda alguma esperança...

Porque será?

2008-12-12T11:28:00.001Z

A insatisfação com a democracia é a mais alta dos últimos 23 anos. Esta é uma das principais conclusões a tirar do estudo sobre a reforma institucional em Portugal, intitulado Os Deputados Portugueses em Perspectiva Comparada: Eleições, Liderança e Representação Política, apresentado na quarta-feira num seminário realizado na Assembleia da República, referia a edição do jornal Público do dia seguinte.

Mais referendos, voto personalizado, mais mulheres e mais formas de participação são alguns dos desejos dos eleitores, enquanto os deputados acham que o sistema eleitoral apenas precisa de alguns ajustes, acrescenta o diário.

Cada vez mais me sinto identificado com as personagens do livro Ensaio sobre a Lucidez (2004), de José Saramago – com quem me cruzei, de fugida, na Casa do Alentejo nesse mesmo dia ao final da tarde, numa homenagem aos dez anos passados sobre o Nobel da Literatura e 60 sobre a tão maltratada Declaração Universal dos Direitos do Homem –, cujo fio condutor é a revolta do povo perante o poder político ao votar massivamente em branco em determinadas eleições.

Mais palavras para quê (II)

2008-12-10T10:45:00.001Z

Ontem ao início da tarde no "site" do jornal Público: Vítor Constâncio: economia não se encontra em recessão técnica

Ontem a meio da tarde no mesmo sítio: Vítor Constâncio admite, afinal, recessão técnica no final deste mês

Enquanto o Banco de Portugal continuar a ser mero (e fiel) despositário estatístico da nação, então estamos conversados.

Enquanto o Governo continuar a governar, nomeadamente na educação e na saúde, apenas para os números e em função deles, então estamos conversados.

Nota: Parece que vem aí o Natal, mas penso que já vos falei de como abomino esta altura do ano, não? Bom, o melhor é mesmo ficar por aqui para não ferir susceptibilidades... (Valha-nos a felicidade da criançada!)

Mais palavras para quê

2008-12-09T13:03:00.013Z

Segundo o Correio da Manhã de hoje, «nos primeiros seis meses do ano, antes dos efeitos da crise se fazerem sentir de forma severa, os bancos a operar em Portugal lucraram 1,075 mil milhões de euros, de acordo com o boletim da Associação Portuguesa de Bancos. De Janeiro a Junho as instituições ganharam 5,9 milhões de euros por dia.»

O texto deste Bilhete Postal de Leonor Pinhão, pequena crónica diária (excepto aos domingos) – que não perco – da última página do matutino, é do passado dia 21 de Novembro:

«No final do século XIX, Maria Rattazzi, uma irlandesa casada com um italiano, passou dois Invernos em Portugal. Quando regressou à civilização publicou as suas impressões. A nação ficou ofendidíssima com a estrangeira.

Compreendam porquê neste trecho: "Em 1878, o Banco Ultramarino expiou as leviandades de uma péssima administração e o abuso de um guarda-livros e de um exército de directores. No dia imediato ao desastre, o tesouro público punha à disposição do Banco a soma de dois milhões de francos, o dobro dos desvios do fundo.

Porquê? Por que razão? Como é que os dinheiros do Estado têm que ver com um grupo de accionistas? E com que direito aqueles que administram os dinheiros públicos podem aplicá-los a socorrer um banco em falência?" Espectacular!»

Digam lá se não dá vontade de mandar tudo às urtigas e, por exemplo, passar a não pagar a prestação mensal do crédito da compra da casa, ainda o meu único encargo fixo a nível familiar, aliás, escrupulosamente cumprido! Claro que todos temos culpa nisto, pois aceitamos as regras do jogo muitas vezes sem barafustar, mas pode ser que tenha a mesma sorte do filho de Jardim Gonçalves, fundador do BCP, instituição que lhe perdoou uma dívida de 12 milhões de euros, considerados incobráveis pelo banco – o qual logo se prontificou a negar qualquer suspeita de favorecimento.

A notícia veio a público em Outubro de 2007 e, uns dias depois, perante o mal-estar causado, o pai assumiu o calote do descendente e ficou um pouco mais depauperado. Relembro que se tinham passado três anos, uma vez que o caso remontava a 2004. Se a situação não tivesse sido noticiada pela imprensa, mais uma vez, ninguém saberia de nada. E nem quero imaginar as retaliações que eu iria sofrer caso fosse eu a deixar de pagar... E querem que tenhamos contemplações com gente desta!

Nota: Do livro em causa, Portugal de Relance (Le Portugal à Vol d'Oiseau, 1879), editado no nosso país em 2004, deixo a sinopse da editora Antígona: A princesa Rattazzi (1813-1883), como era designada, foi publicista, romancista, poetisa, autora também de textos dramáticos e tradutora, mas não entrou certamente para a galeria dos autores literários de grande, médio ou pequeno relevo. Todavia em 1879, este livro desencadeou uma verdadeira tempestade em Portugal, na qual intervieram, entre muitos outros, Camilo Castelo Branco, Antero de Quental e Ramalho Ortigão. Espelho da sociedade portuguesa do séc. XIX, nele ainda hoje se reflecte arrebatadamente o país.

António

2008-12-03T18:35:00.003Z

Faria hoje 64 anos se fosse vivo. António de seu nome verdadeiro, Variações de artista. Tinha de partir em data solene, como os grandes, no dia de Santo António de 1984, o padroeiro de Lisboa, a cidade que outrora trocou pela remota aldeia minhota de Lugar de Pilar, ali para os lados de Braga. Homossexual assumido, terá sido a primeira figura pública a morrer infectado pela ainda desconhecida síndrome do HIV/SIDA.

Há precisamente um ano, entrei numa das papelarias do bairro onde costumo comprar os jornais e as revistas. A dona gere sozinha o estabelecimento e tem sempre por companhia um fanhoso rádio de pilhas. Decerto para assinalar o dia, ouvia-se a música dele em fundo.

- Ah o grande António!, disse eu.
- Gosta?, perguntou ela.
- Bastante! Era genial...
Num assomo de cumplicidade e saudade, a senhora sexagenária, nitidamente à espera de dois dedos de conversa para desenferrujar a língua e libertar a dor na alma, contou-me uma história.

- Sabe, era muito chegada ao António, se calhar das únicas amigas que ele tinha aqui no bairro. Ele podia ser o que lá aquilo que era (impecável definição da sua inclinação sexual para o lado masculino), mas era um amor de pessoa. O cabeleireiro dele [chamado "Prá menina e pró menino"] era mesmo aqui ao virar da esquina [ao fundo da minha rua, a escassos metros do local onde vivo, em plena Baixa da capital - onde está hoje uma loja que já foi tudo e agora é mercearia/drogaria]. Ele aqui na zona só frequentava dois ou três sítios: a minha papelaria, a tasca aqui defronte onde almoçava e a farmácia...

O que sempre me fascinou na figura dele, além do talento, foi a autenticidade e pureza naquilo que fazia e cantava. Ali parecia não haver mentiras, rasteiras, truques, parecia ser tal e qual aquilo que transparecia. E fazem falta mais pessoas assim...

A casa assombrada

2008-11-21T16:41:00.010Z

Passa esta noite na RTP 1, ao início da madrugada de sábado (00h45), o filme Coisa Ruim (2005), realizado pela dupla Tiago Guedes e Frederico Serra, cujo argumento é de Rodrigo Guedes de Carvalho, jornalista da SIC, aspirante a escritor de romances e irmão do primeiro.

Com bom argumento e bela fotografia, bem como interpretações a preceito – desde a (ainda) revelação Afonso Pimentel a José Pinto, o atormentado padre Vicente –, a película de abertura da competição oficial do Fantasporto 2006 conta a história de uma família de Lisboa que recebe como herança uma casa numa pequena aldeia do interior do país e para lá se muda. Com ela, diz o povo, vem também uma maldição...

A referência e a dica surgem não apenas por realmente ter gostado do filme, mas porque o local onde foi filmada grande parte da acção se situar a escassos metros dos aposentos da minha avó paterna, no pequeno povoado de Torroselo (Seia), sobranceiro à serra da Estrela.

Nos saudosos verões lá passados, a miudagem – os da terra e os da cidade, como éramos chamados – intrigava-se com o mundo de mistério, aventura e medo que estaria por detrás daqueles altos muros, pois a frondosa mansão pouco utilizada pelos donos, emigrados no Brasil, parecia, de facto, assombrada.

Nota: O filme é exibido igualmente no TVC 1, disponível apenas para os assinantes deste canal pago da TV Cabo, a partir das 22h35 de quinta-feira, dia 27 de Novembro.

Nham nham!

2008-11-14T09:29:00.001Z

Mais informação aqui ou aqui.

A não perder!

2008-11-11T16:28:00.015Z

Em 1998, estive presente na noite da abertura oficial da primeira loja da FNAC em Portugal, no Centro Comercial Colombo, cujo ponto alto foi a actuação do músico sueco Jay Jay Johanson, então na berra depois de ter lançado dois excelentes discos, Whiskey e Tattoo.

Dez anos passados, no encerramento das iniciativas fotográficas literárias, cinematográficas e musicais que serviram para assinalar o início da aventura lusitana, a cadeia de lojas francesa – onde gastei literalmente alguns milhares de euros durante esta década – junta na sexta-feira, dia 14 de Novembro, os consagrados Xutos & Pontapés e Clã aos fascinantes Rita Red Shoes, Deolinda e Peixe : Avião.

Os bilhetes são gratuitos e para entrar no concerto do Pavilhão Atlântico, em Lisboa, basta levantar o ingresso na mais recente superfície do grupo, ali mesmo ao lado, no Centro Comercial Vasco da Gama.

Ouçam-nos no My Space e aproveitem a boleia para descobrir também o talento, a voz, o piano e a guitarra acústica de Vicente Palma, filho do Jorge!

Obama for change!

2008-11-04T12:06:00.007Z

Maradona by Kusturica

2008-10-24T16:19:00.001+01:00

O retrato do génio da bola repousa colado ao monitor do meu computador, num postal bem visível aos meus olhos. É da autoria do fotógrafo belga John Vink, da agência Magnum, e foi tirado a 29 de Junho de 1986, na final do Campeonato do Mundo de futebol, no México. (Vale a pena ler a entrevista de Vink à BBC (versão castelhana), por ocasião do Mundial da Alemanha, em 2006.)

Diego Armando Maradona não apontou qualquer tento na vitória da Argentina sobre a República Federal da Alemanha, por 3-2, ocorrida no Estádio Azteca, na Cidade do México, mas liderou a selecção das Pampas rumo ao triunfo na competição.

Galardoado com o troféu de melhor jogador do torneio pela FIFA, entidade tutelar da modalidade a nível mundial, El Pibe apontou cinco golos – menos um do que o inglês Gary Lineker – na 13ª edição da prova mais importante do calendário futebolístico do planeta, um deles num memorável slalon frente à Inglaterra.

Após ter anulado, aos, 51 minutos, a vantagem britânica na partida – com o igualmente célebre tento marcado com «a mão de Deus», como o próprio o qualificou pouco depois da contenda –, Maradona destruiu os sonhos do adversário volvidos três minutos, ao deixar pelo caminho meia equipa contrária antes de driblar o guarda-redes Peter Shilton e colocar a alviceleste nas meias-finais.

Anos mais tarde, a FIFA considerou-o o melhor golo do século XX.

Não vi jogar Garricha, o «anjo das pernas tortas», como carinhosamente lhe chamavam, Pelé ou Eusébio, a Pantera Negra. Dos jogadores que vi actuar, ao vivo ou através da televisão, na maior parte das vezes, nenhum chegou aos calcanhares daquele menino, nascido num bairro pobre de Buenos Aires.

Se a sessão não estiver esgotada podem ir vê-lo no olhar de Emir Kusturica, este sábado, às 21h30, na Culturgest, na sessão de encerramento do DocLisboa, o VI Festival internacional de Cinema Documental. Infelizmente, eu não posso devido a afazeres laborais.

Triste fado

2008-10-21T19:29:00.004+01:00

Segundo o relatório “Crescimento e Desigualdades”, divulgado esta terça-feira, Portugal é um dos países da Organização para a Cooperação e o Desenvolvimento Económico (OCDE) com maiores desigualdades na distribuição dos rendimentos dos cidadãos, ao lado dos Estados Unidos e apenas atrás da Turquia e do México.

No documento, a OCDE afirma que o fosso entre ricos e pobres cresceu em todos os países membros nos últimos 20 anos, à excepção da Espanha, França e Irlanda, e traduziu-se num aumento da pobreza infantil.

O panorama não é animador e, para compor o ramalhete, entre Agosto deste ano e o mesmo mês de 2007, o crédito malparado aumentou 26,46% no total, 23,6% na habitação e 70% (!) no consumo. E os dados excluem o período da recente crise dos mercados financeiros.

Sempre que ouço notícias deprimentes sobre o meu pobre país vou a correr saciar-me com umas linhas de um livro de Martin Page, durante algum tempo correspondente em Lisboa do jornal inglês The Guardian e falecido em 2005, três anos depois de ter sido editada prosa e que, após o enorme sucesso, teve direito a versão portuguesa em 2008.

Com o título A Primeira Aldeia Global - Como Portugal Mudou o Mundo (The First Global Village - How Portugal Changed the World), é um tratado histórico de amor ao heróico povo que deu «novos mundos ao Mundo» mas teima em viver acima das suas possibilidades.

Deolinda

2008-10-20T17:19:00.007+01:00

«O seu nome é Deolinda e tem idade suficiente para saber que a vida não é tão fácil como parece, solteira de amores, casada com desamores, natural de Lisboa, habita um rés-do-chão algures nos subúrbios da capital. Compõe as suas canções a olhar por entre as cortinas da janela, inspirada pelos discos de grafonola da avó e pela vida bizarra dos vizinhos. Vive com dois gatos e um peixinho vermelho...», texto de entrada da página da Internet dos Deolinda (ver e ouvir mais sobre o grupo e no myspace).

«Há uma longa série de clichés associados ao fado. Por exemplo, o fado tem que ter guitarra portuguesa. Os Deolinda não usam guitarra portuguesa. Ou, o fado tem que ser sisudo, sério, compenetrado, fatalista e triste. Os Deolinda não são nada disso. Ou ainda, o fado não pode ser dançado. E dança-se com os Deolinda. Ou, para terminar, a fadista tem que vestir de preto, como se estivesse no seu próprio funeral. Ana Bacalhau, a voz dos Deolinda (a Deolinda, ela própria?), veste roupas garridas, alegres, coloridas.

Mas os Deolinda são... fado, apesar disso tudo, e são muito mais que fado, por causa disso tudo e de tudo o mais que a sua música contém. Uma música que vai à música popular portuguesa - um universo que aqui abarca José Afonso e António Variações, Sérgio Godinho, Madredeus e os «muito mais que fadistas» Amália Rodrigues e Alfredo Marceneiro - e vai ainda à rembetika grega, à música ranchera mexicana, ao samba, à música havaiana, ao jazz e à pop, numa confluência original e rara de músicas-irmãs ou primas umas das outras e que, nos Deolinda, fazem todo o sentido.» – Prosa de António Pires no "site" dos Deolinda.

Melodias simples e despretensiosas, tocadas por instrumentos acústicos sem grande alarido, letras trocistas cantadas com sentimento barrista por excelente voz!

Saber mais do autor das ilustrações, o não menos fascinante João Fazenda, autor, por exemplo, dos desenhos que acompanham as crónicas semanais, igualmente fantásticas, de Ricardo Araújo Pereira na revista Visão.

O Navegador da Passagem

2008-10-17T14:03:00.009+01:00

Dois anos depois da publicação do fascinante livro D. Sebastião e o Vidente – vencedor do Prémio Máxima de Literatura 2007, Prémio Especial do Júri –, a escritora Deana Barroqueiro está de regresso ao convívio com os leitores.

Já disponível nas lojas, o romance histórico O Navegador da Passagem, cuja apresentação decorre esta sexta-feira, no Padrão dos Descobrimentos, em Lisboa, tem como personagem principal o «muito injustiçado» e «quase desconhecido» Bartolomeu Dias, nas palavras da autora.

A escritora surpreendeu-me via e-mail depois de ter lido o post que coloquei neste blogue, em Julho de 2007, sobre certo livro que andava a devorar no momento, D. Sebastião e o Vidente. Desde então, temos trocado missivas, numa ligação singular entre leitor e autor.

Gosto de me perder no meio das estantes e bancas de livros, de desfolhar as suas páginas com os meu próprios dedos, sentir-lhes o cheiro, mirar as capas. No entanto, foi precisamente através do frio e distante mundo do ciberespaço que tive o primeiro contacto íntimo com o dito título, quando andava a navegar e me deparei com as passagens iniciais, disponibilizadas em ficheiro PDF.

Mais informação sobre Deana Barroqueiro
Mais informação sobre O Navegador da Passagem na página da Porto Editora na Internet, onde se pode ler as primeiras páginas da obra, ver um vídeo em que a autora fala do livro e ouvir um excerto do mesmo lido por Luís Gaspar

De volta ao rebuliço

2008-10-08T19:17:00.002+01:00

Depois da fantástica caixa das sete séries de viagens do Michael Palin produzidas para a BBC, trazida algures de Londres, em Novembro do ano passado, reconheço que o apelo consumista em época de crise revelou-se mais forte do que a minha (fraca) consciência.

Pouco antes do regresso à pátria mãe, sem aparente resistência, meto no bornal duas preciosidades há muito debaixo de olho. Não satisfeito de ter comprado, dias antes, o DVD da última série dos périplos, intitulada "New Europe (Nova Europa)", desbarato alguns dos preciosos euros na correspondente edição de bolso inglesa do livro.

Há dois anos, após alguma insistência alheia e renitência da minha parte, abri as hostilidades deste blogue para contar peripécias da viagem a Veneza e a deambulação pelos belos campos vinhateiros e castanhos da Toscânia. O desfiar das aventuras ficou-se pela metade, antes até.

Estas últimas férias estrangeiras a casa da cunhada na também europeia Holanda, nação pertencente à velha Europa - com um fugaz pulinho à vizinha Bélgica -, não tiveram tantos episódios engraçados e estórias deliciosas para contar como as passadas em solo transalpino, mas espero ter motivação suficiente para o fazer.

Admirável mundo novo

2008-09-12T15:23:00.014+01:00

Era sexta-feira, dia de arrepiar caminho ao merecido descanso do fim-de-semana. Com todas as colegas de trabalho de férias - numa secção sem qualquer elemento masculino -, não teve outro remédio senão almoçar sozinha. Para obviar à situação, resolveu passar pela banca de jornais e revistas para ter alguma companhia durante o repasto.

Passeou distraidamente os olhos cansados pelas capas e deteve-se numa delas. Tinha uma foto da Madonna e versava sobre os 50 anos da cantora, uma das favoritas da heroína desta história.

O nome da publicação não lhe era estranho. Qualquer coisa "Out" lembrava-lhe aquela-revista-que-saiu-há-uns-meses-plena-de-sugestões-para-ocupar-os-tempos-livre-em-Lisboa. Absorta, lá comprou a dita e arrastou-se vagarosamente até à comezaina.

Sentou-se e, enquanto esperava, folheou a revista mas surpreendeu-a desde logo o destaque ao lado do título: tolerância, igualdade, atitude. Apercebeu-se do sucedido. Tratava-se da Com'Out - jogo de palavras que remete para sair do armário, onde escondemos e guardamos os esqueletos das nossas outras vidas -, revista mensal da comunidade lésbica, homossexual, bissexual e transsexual, cujo primeiro número saiu em Julho passado.

Lá dentro, existe um admirável mundo novo, mesmo para quem é só simpatizante ou joga noutros campeonatos e noutras divisões. Como convém, a publicidade é praticamente toda referente somente ao tema em questão e o interior contém também um útil guia prático para manobrar na capital portuguesa.

Ficou então esclarecido o sorriso tímido e matreiro da vendedora perante o alheamento despreocupado da freguesa, convencida que estava a levar a Time Out. Mas posso dizer que ela não ficou arrependida - o magazine está bem conseguido! Querem melhor elogio do que este?

"I have a dream"

2008-08-28T13:03:00.011+01:00

Faz hoje precisamente 45 anos que Martin Luther King (MLK) discursou perante as cerca de 200 mil pessoas presentes no Memorial Lincoln, em Washington DC, a capital dos Estados Unidos, no culminar da marcha a favor dos direitos humanos e contra a discriminação racial.

No dia em que o negro Barack Obama é oficialmente nomeado como candidato do Partido Democrático à presidência da nação, eu também tenho o meu sonho americano, depois de oito anos do burro e boçal George W. Bush à frente dos destinos daquele país.

Contudo, espero estar enganado nas previsões e que a outrora terra das oportunidades ainda possa trazer alguma esperança a todos. Algo me diz que, na hora da verdade, os eleitores irão preferir a segurança oferecida pelo ancião branco republicano à mudança para um moço preto desconhecido.

Bono e os U2 dedicaram uma música a MLK, por sinal uma das melhores do grupo. Ver e ouvir aqui.

PS: Já perceberam que pendo para o lado dos democratas. Nem desgosto dela (até porque seria a primeira mulher no cargo) mas já pensaram que, se a Hillary Clinton tivesse mesmo concorrido e ganho as presidenciais, os últimos 24 anos de poder nos Estados Unidos ficariam nas mãos de apenas duas famílias?

"Di María rima con categoría"

2008-08-23T15:08:00.005+01:00

O relato estonteante do comentador argentino é... "bárbaro", o adjectivo que ele usa para descrever o golo do Angel Di María!

Esta é dedicada ao "Angelito". Deliciem-se!

Meio da Praça

2008-08-20T17:34:00.003+01:00

"Mais do que uma mercearia, o Meio da Praça é um estilo de vida", lê-se no blogue. Fica no final da Rua de São José, a dois passos do Largo da Anunciada e do mítico Elevador do Lavra.

O local até está classificado pelo IPPAR como exemplo da arquitectura portuguesa da década de 1970. Merece uma visita. Palavra de lisboeta!

A saga continua...

2008-08-12T18:01:00.002+01:00

"[Maria Alice] embrenhada nestes tristes pensamentos, e sem saber que rumo dar à vida, nem se apercebeu que um indivíduo com todo o aspecto de marginal se sentara no mesmo banco que ela ocupava e a mirava, descaradamente. Receosa, olhou de soslaio tentando descortinar as intenções do homem; este, como se lesse o seu pensamento, logo lhe tirou qualquer dúvida com as palavras que lhe dirigiu:

- Olá, pombinha! Esperavas alguém que te fizesse companhia? Tens sorte, já que eu ando à procura duma chavala que queira curtir comigo. Manjei logo que és boazona e se quiseres alinhar numas curvas não te arrependerás porque eu sou capaz de dar a volta ao capacete à mais pintada - falando assim o tunante foi-se aproximando até se encostar a ela.

A rapariga, cheia de medo por aquilo que escutara e pelo mau aspecto do rapaz, fez menção de levantar-se suplicando:

- Por favor, deixe-me em paz. Engana-se no que pensa de mim. Sou uma moça séria a quem a desgraça bateu à porta.

- Ora, minha linda, sem tangas; dizeis sempre isso, mas andais sempre todas ao mesmo; eu já topo o vosso paleio - e o vadiola pôs-lhe um braço pelos ombros.

Revoltada, ela pregou-lhe um safanão e aproveitando o seu desequilíbrio correu para fora do jardim. Olhou para trás, e vendo que ele não desistia de a perseguir, na ânsia de lhe escapar, imprudentemente, tentou atravessar a rua. Em tão má hora que foi colhida por um automóvel que circulava a grande velocidade. Ouviu-se uma travagem brusca acompanhada de estridente chiadeira de pneus. Tudo em vão e num ápice, já que o condutor não conseguiu evitar o acidente. O choque deu-se com muita violência. O corpo da desditosa criatura, projectado alguns metros pelo ar, estatelou-se no outro lado da larga via..."

Nota: Excerto de Casei com a Minha Irmã, à venda nas melhores livrarias por €7,58.

Desilusão

2008-08-08T10:01:00.002+01:00

Palavras mágicas

2008-08-04T17:22:00.004+01:00

O texto anterior não fazia sentido sem um exemplo da fina pena de Eurico A. Cebolo. Agradeço à comunidade cibernética as informações e o facto de disponibilizar alguns excertos dos referidos pedaços de prosa.

Eça, Garrett, Pessoa e outros imortais da cultura e das letras portuguesas... Temei!

Sem bem que careça de confirmação, parece que o autor tem uma forma bastante original de terminar os seus romances: com o título da obra em letras maiúsculas!

Cá vai alho!:

- Eu sou freira!, respondeu Maria Teresa, espantada.
- Não!, contrapôs Edmundo. Agora, tu não vestes hábito e a freira morreu quando entrou para o caixão. Deus ressuscitou-te como Maria Teresa, a mãe dos nossos dois filhos!
- Eu dei à luz apenas uma menina, a Adriana, por isso não existe mais nenhum!, rectificou ela.
- E se houvesse também um filho casavas com o pai dele?, indagou Edmundo, esperançado em convencê-la a aceitá-lo.
- Ora, que pergunta!, exclamou Maria Teresa, pensando que ele brincava Se eu tivesse um filho só poderia ser do homem que amasse e, portanto, do meu marido!
- Então, eis o teu filho!
Samuel abraçou-se a ela e, por entre lágrimas, exclamou:
- Mãe! Eu também sou seu filho e de Edmundo. Do seu parto nasceu um casal de gémeos! Aceite o meu pai! Ele ama-a verdadeiramente! Sempre a amou!
Às súplicas de Samuel juntaram-se as de Adriana e, sentindo-se contagiadas, as restantes pessoas que assistiam à cena começaram a pedir alto e com voz ritmada:
- CASA! CASA! CASA! CASA! CASA!...

(...)

Até o Malhado, que salvara Adriana do atentado que Verónica e Marilú lhe haviam preparado e encontrara naquela casa carinho e um abrigo acolhedor, ladrava e abanava a cauda como se quisesse mostrar que concordava com os presentes.
E aquela mulher, a freira mais bonita de sempre do Convento das Cristianas, desejava compartilhar com todos a sua felicidade. Assim, com alguma surpresa para os circunstantes, a sua voz elevou-se como se entoasse uma prece:
- Oh, meu Deus! Eu não mereço tanta ventura! Cumpra-se a Tua vontade!
Seguiu-se uma estrondosa salva de palmas que ecoou pela grande sala.

(...)

Uma nova vida ia começar para aquela que pela sua imensa bondade alcunharam de "santa" e tanto sofrera, mas que por milagre divino se salvara de ser sepultada no cemitério do Convento das Cristianas onde "MATAVAM AS FREIRAS GRÁVIDAS".

Fina literatura

2008-07-31T17:27:00.018+01:00

Quem, como eu, se iniciou nas aventuras musicais da adolescência como autodidacta da viola, decerto tropeçou em alguma ocasião nos livros de solfejo do fascinante Eurico A. Cebolo.

Num tempo em que a Internet era ainda uma miragem e frequentar uma escola de música um luxo, os populares e didácticos manuais deste transmontano nascido em 1938 garantiam a qualquer jovem o primeiro contacto com a clave de Sol, as mínimas, breves e semibreves.

Vem isto a propósito de uma reportagem que vi há dias no sociológico, instrutivo e hilariante programa Liga dos Últimos, da RTP N, que versa sobre o futebol distrital e o Portugal profundo, espalhado pelo Mundo. A dada altura, um casal de emigrantes na Holanda que se dedica a propagandear o desporto-rei lusitano, folheava os livros da sua biblioteca quando alguns deles me despertaram a atenção.

O autor era precisamente o dito senhor Cebolo que, pelos vistos, entretanto enveredara também pela carreira de escritor. Além dos títulos e das curtas sinopses, deixo as sugestivas e coloridas capas dos livros, todos eles edições de autor, tais como, aliás, os manuais de música.

E pensar que comecei a aprender o que era a pauta pela cartilha do Cebolo!

O padre Januário é acusado de ter uma filha, Isabel, e de roubar as jóias dos Mendonça que valiam uma fortuna.

Natália foi difamada publicamente e o seu pai, acusado pela morte do sogro, morre assassinado à sacholada.

Duas crianças, trocadas ao nascer, vivem no mesmo palacete onde a rica ocupou a posição da pobre, de quem passa a ser criada, enquanto a pobre tomou o lugar da rica que odeia e maltrata.

Miriam, uma cristã a quem os romanos cegaram e escravizaram, é condenada a morrer queimada, mas uma poderosa força a protege.

Carmencita, a cigana sedutora, lia a sina nas palmas da mão que lhe estendiam, mas não via nelas o segredo do seu nascimento.

A irmã Teresa, a freira mais linda do Convento das Cristianas, descobriu que ali havia um terrível mistério.

Miguel e Damião amavam-se como irmãos e cresceram juntos numa quinta onde um criado os levou a práticas sexuais aberrantes.

O amor de um cego por uma jovem desfigurada. Um cemitério onde um necrófilo profanava os túmulos para violar as mortas.

Maria Alice é dada como morta no desatre ferroviário de Alcafache. O homem que antes a desonrou casa com a própria irmã.

O susto

2008-07-30T19:53:00.007+01:00

E se, de repente, em pleno Verão, um intrigante barulho interrompesse a tranquilidade da leitura do excelente As Mulheres do Meu Pai, de José Eduardo Agualusa, na apetecível esplanada do café da Praia Fluvial da Peneda, sobranceira ao rio Ceira, na pacata vila de Góis?

Pois é, não fora a mudança de local, por causa do sol abrasador, e não sei o que poderia ter acontecido quando, lá do alto, se desprenderam vários ramos de uma das árvores, arrastando outros na queda e desabando todos, com estrondo, sobre mesas, cadeiras e estrado de madeira.

Refeito do susto, pude depois completar 15 dias de autêntico retiro na serra com a degustação - a conselho de muito boa gente - do imperdível A Sombra do Vento, de Carlos Ruiz Záfon e Aos Olhos de Deus, de José Manuel Saraiva, romance histórico que relata a espampanante embaixada portuguesa enviada por D. Manuel I ao Papa Leão X (Giovanni di Medici), livro de leitura fácil, simples e honesto.

Depois de um período intenso de trabalho, estava mesmo a precisar de paz e descanso, físico e mental.

Nota: A fotografia, tirada da Ponte Real, mandada construir em 1533 por D. João III, é do site do Góis Moto Clube, responsável pela realização num dos fins-de-semana de Agosto da famosa concentração de amantes das duas rodas.

Para quem ainda não viu...

2008-05-07T16:17:00.005+01:00

Nike Football: Take It To the Next Level

http://www.youtube.com/watch?v=anwlpTgbQTE

O raio do careca

2008-05-06T10:33:00.007+01:00

Ontem à noite, ao ver mais um episódio do estonteante seriado Californication (não confundir com o excelente álbum dos Red Hot Chili Peppers) - que versa sobre a fascinante vida do escritor Hank Moody, interpretada por David Duchovny (o Mulder dos Ficheiros Secretos) -, houve uma frase no diálogo que teve o condão de me despertar.

Sem publicar uma linha há cinco anos, depois de ter lançado o primeiro livro, o bonzão do Mulder - sim, para mim será sempre o Mulder -, cuja vida na solarenga Los Angeles gira à volta da relação com a filha, a ex-mulher e inúmeras outras mulheres, aceitou o desafio do seu empresário, Evan Handler no original, e começou a escrever crónicas num blogue da sua autoria, local que, segundo o careca judeu e marido da Charlotte em O Sexo e a Cidade, apenas sobrevive se mantiver carácter regular.

Lembrei-me logo do estado do meu blogue, pelo que aqui estou, embora não saiba quando volte e por quanto tempo.

Regresso adiado

2008-04-28T15:35:00.009+01:00

Afinal, ainda não foi desta que regressei a casa - é o que dá ter paredes com três metros de pé direito e pó incrustrado em todo o lado!

Depois do fim-de-semana prolongado passado em limpezas, por causa de obras em casa e no exterior do prédio, pode ser que no dia 1 de Maio - Dia do Trabalhador - seja mesmo de vez.

P.S.: A vontade de blogar ou ler blogues não tem sido muita, para não dizer nenhuma...